VIDA BREVE, ARTE LONGA

FOME ESTÉTICA

2011-06-23T18:59:00.000-03:00

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FOME ESTÉTICA
"A gente não quer só comida
A gente quer comida
Diversão e arte" (TITÃS)

fome é algo triste. Primeiro sentimos a necessidade da alimentação. Em seguida, vem a sensação de fraqueza, depois a fome passa e fica só a sensação de vazio no estômago. Se ficamos muito tempo sem comer, as dores vão aumentando e a gente vai ficando mirradinho até desfalecer.
A falta de alimentação é um mal enorme que no Brasil tem melhorado bastante, mas ainda não é o ideal. Não ter o que comer ou ter muito pouco é algo muito triste. Eu tinha mais ou menos 11 anos quando vi uma situação de falta de comida: havia uma família enorme que morava perto de nós e como havia muita crianças, brincávamos todos juntos. Um dia entrei na casa no horário do almoço e me deparei com seguinte cena: a mãe (ou avó, não lembro), com uma panela na mão, servia a cada menino, adolescente e adulto uma colher de macarrão na mão e reiterava que acabado aquele não tinha mais nada. Eu não entendi muito bem a situação naquele momento, mas ficou claro que faltava comida para aquelas pessoas. Lembro-me do impacto que senti com a cena. Na minha casa também havia muita gente, mas não faltava comida, era bem distribuida pelo meu pai, mas não faltava, a gente sempre tinha pelo menos um prato cheio, o que fazia de nós pessoas magras e bem nutridas.
Parece que com a arte fazem a mesma coisa conosco, dando-nos um pouquinho porque não há para todos. Assim, não somos nutridos também esteticamente. Quantas crianças podem ter contato com a arte desde bem pequenos? Quantas escolas oferecem alimentos artísticos para nossos jovens?
O resultado disso é a pichação, violência. Já há vários estudos que mostram que a arte liberta, que projetos artísticos em locais com baixa qualidade de vida tem o poder de mudar a situação de muitos jovens. No entanto, esses projetos são sempre isolados, por iniciativa de ONGs ou pessoas isoladas. Arte, em quaisquer de suas manifestações, plástica, literatura, dança, teatro, etc. alimenta a alma. Nutre. Oferece novos olhares para o mundo. Sensibiliza. E consegue chegar até o mais profundo do ser: o coração.

NÃO À PALMADA!

2010-09-09T17:31:00.001-03:00

Capa do livro "Palmada já era", à venda na Livraria Cortez

PORQUE SOU CONTRA A PALMADA

Dizia uma pseudomúsica funk:"um tapinha não dói, um tapinha não dói". A vozinha de taquara rachada ficava repetindo isso muitas e muitas vezes.Isso mostra como está arraigada em nossa cultura a violência. As pessoas queixam-se dela, mas estão implantando-a dentro de suas próprias casas.

Imagine a seguinte cena: uma criança de um ano e oito mess que está aprendendo a usar o banheiro de repente faz xixi nas calças e a mãe bate. Ela não tem controle dos esfíncteres, não sabe nem por que está apanhando e a sensação de medo vai ser associada ao fato de ter deixado o xixi escapar, provocando até, talvez, uma espécie de travamento nesse ato.

Quando menina, eu apanhei muito do meu pai. Minha mãe dava uns tapinhas quando estava nervosa, mas não batia muito. Meu pai batia sistematicamente, de forma racional. Na época, ele chegou a mandar benzer uma varinha pra bater na gente e o pior é que o padre benzia!

Eu vivia com medo, tinha tanto medo do meu pai que isso me impedia de amá-lo. As surras vinham sempre, por mais que eu fizesse de tudo para ser boa menina, não havia nada que contentasse meu pai. O resultado disso é que cresci uma pessoa medrosa e revoltada. Isso atrapalhou muito a minha vida.

Hoje defendo que é possível educar sem palmadas, principalmente sem surras e espancamentos, o que só leva a criança a ter uma autoestima baixa e viver com medo.

Sou a favor da lei contra a palmada: quem bate em criança merece a prisão mesmo!

QUERO SOMENTE O ESSENCIAL

2010-09-04T13:52:00.000-03:00

Este texto do Mário de Andrade diz tudo sobre o momento em que estou:
Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para a frente do que já vivi até agora. Tenho muito mais passado do que futuro.

Sinto-me como aquele menino que ganhou uma bacia de jabuticabas. As primeiras, ele chupou displicente, mas percebendo que faltam poucas, rói o caroço.
Já não tenho tempo para lidar com mediocridades. Não quero estar em reuniões onde desfilam egos inflados. Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram, cobiçando seus lugares, talentos e sorte.
Já não tenho tempo para conversas intermináveis, para discutir assuntos inúteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha. Já não tenho tempo para administrar melindres de pessoas, que apesar da idade cronológica, são imaturos.

Detesto fazer acareação de desafetos que brigaram pelo majestoso cargo de secretário geral do coral. As pessoas não debatem conteúdos, apenas os rótulos. Meu tempo tornou-se escasso para debater rótulos, quero a essência, minha alma tem pressa...

Sem muitas jabuticabas na bacia, quero viver ao lado de gente humana, muito humana, que sabe rir de seus tropeços, não se encanta com triunfos, não se considera eleita antes da hora, não foge de sua mortalidade... Só há que caminhar perto de coisas e pessoas de verdade. O essencial faz a vida valer a pena.

E para mim, basta o essencial!

Mário de Andrade

O ESTRAGO DA CIRURGIA PLÁSTICA

2010-07-17T19:30:00.004-03:00

Mikey Rourke antes e depois da plástica: ficou irreconhecível

Jackie, mãe do Stallone: pagou pra ficar horrorosa

No livro "O retrato de Dorian Gray", de Oscar Wilde, o personagem mesmo nome faz um pacto com um desconhecido que pode ser o diabo: manda pintar uma quadro com seu retrato. Enquanto ele continua jovem, o retrato do quadro vai aos poucos envelhecendo. Esse clássico da literatura do século XIX chama a atenção por tratar de um problema que mexe com todos os seres humanos: o medo de envelhecer, já que ficar velho significa perder a beleza e ser excluído do mundo. Isso ocorre na nossa sociedade ocidental e capitalista, na qual as pessoas tornam-se mercadoria, perdendo o seu valor quando envelhecem, tornando-se obsoletas, mas não é o que ocorre em outras sociedades em que os anciãos são reverenciados por sua sabedoria e tornam-se os conselhereiros dos mais mais jovens.
Dessa forma, não é de se estranhar que as pessoas procurem a juventude eterna por meio das cirurgia plástica. De acordo com a Sociedade Brasileira de Cirurgia Plástica o Brasil é campeão mundial também em cirurgia plástica, com milhões de pessoas se submetendo a cirurgias com fins puramente estéticos. Desse total, 80% são mulheres.
O medo de envelhecer e não ser maias aceita, amada ou respeitada faz muitas mulheres buscarem a cirurgia plástica. Mas as garotas jovens também buscam mudar o que não gostam no seu corpo e/ou rosto, às vezes com resultados catastróficos. A mídia impressa e principalmente a televisão incentiva largamente essa prática, mostrando o antes e o depois de mulheres que se submeteram à plásticas. O que não mostram é o sofrimento que passa uma pessoa que se submete a esse tipo de cirurgia.
As pessoas precisam conscientizar-se que uma plástica não vai parar o processo de envelhevecimento, muito menos impedir que a morte chegue, além de levar a mutilações do rosto e corpo que com o tempo pode ser pior.

Michael Jackson: esse dispensa comentários, se mutilou tanto que ninguém lembrava mais de seu rosto normal

INVERNO

2010-07-02T19:18:00.004-03:00

Perséfone se recolhe
ao reino subterrêneo
Hades a espera.
Foi-se a alegria
e o calor
A terra cobre-se
de folhas secas
orvalho
e frio.
É tempo de recolher-se
no interior
para germinar
a semente primaveril
que cobrirá de flores
a terra
clamando ao renascimento
quando Perséfone
voltará.

PANIS ET CIRCENSE

2010-07-01T20:46:00.005-03:00

HINO NACIONAL PATROCINADO

Um Posto da Ipiranga, às margens plácidas,
De um Volvo heróico Brahma retumbante!!!
Skol da liberdade em Rider fulgido,
Brilhou no Shell da Pátria nesse instante!!!

Se o Knorr dessa igualdade...
Conseguimos conquistar com braço Ford.
Em teu Seiko, ó liberdade,
Desafio nosso peito à Microsoft!!!

O Parmalat, Mastercard, Sharp, Sharp....

Amil um sonho intenso, um rádio Philips,
De amor e de Lufthansa terra desce!!!
Intel formoso céu risonho Olympicus,
A imagem do Bradesco resplandesce!!!
Gillete pela própria natureza,
És belo Escort impávido colosso,
E o teu futuro espelha essa Grendene.

Cerpa gelada!!!

Entre outras mil é Suvinil, Compaq amada.
Do Philco deste Sollo és mae Doril,
Coca-Cola, Bombril!!!

Não sei quem é o criativo autor do hino acima, mas acho que cabe bem nessa fase de copa do mundo. É interessante perceber que apenas nessa época todo mundo fica patriota. De norte a sul o país se cobre de verde e amarelo, combinação que ainda não sei se é bonita ou feia, as pessoas se vestem com a mesma cor, as bandeiras são hasteadas em todo canto. Imagino que isso tudo seja um resquício da época da ditadura. Lembro-me bem que em 1970 havia uma euforia só ao som de "eu te amo, meu Brasil" de Dom e Ravel (duas das vozes da ditadura) e todo mundo se vestia de verde e amarelo. Enquanto isso, nos porões, as pessoas estavam sendo torturadas e mortas...

Na época eu era menina, não sabia o que acontecia e também entrei na euforia. Porém, depois que descobri essa história, fiquei desconfiada de copa do mundo. Acho muito estranho as escolas fecharem, empresas dispensarem os empregados para assistir jogos...muito estranho...não haveria alguma coisa por trás?

MUDANÇA

2010-05-11T18:57:00.002-03:00

Pessoal, esse texto largamente urilizado na internet e em blogues como de Clarice Lispector é do poeta Edson Marques. Já pedi minhas desculpas ao verdadeiro autor e continuo achando esse texto muito interessante.

Sente-se em outra cadeira, no outro lado da mesa. Mais tarde, mude de mesa.
Quando sair, procure andar pelo outro lado da rua. Depois, mude de caminho, ande por outras ruas, calmamente, observando com atenção os lugares por onde você passa.
Tome outros ônibus.
Mude por uns tempos o estilo das roupas. Dê os seus sapatos velhos. Procure andar descalço alguns dias. Tire uma tarde inteira para passear livremente na praia, ou no parque, e ouvir o canto dos passarinhos.
Veja o mundo de outras perspectivas.
Abra e feche as gavetas e portas com a mão esquerda. Durma no outro lado da cama... Depois, procure dormir em outras camas. Assista a outros programas de tv, compre outros jornais... leia outros livros.
Viva outros romances.
Não faça do hábito um estilo de vida. Ame a novidade. Durma mais tarde. Durma mais cedo.
Aprenda uma palavra nova por dia numa outra língua.
Corrija a postura.
Coma um pouco menos, escolha comidas diferentes, novos temperos, novas cores, novas delícias.
Tente o novo todo dia. O novo lado, o novo método, o novo sabor, o novo jeito, o novo prazer, o novo amor.
A nova vida. Tente. Busque novos amigos. Tente novos amores. Faça novas relações.
Almoce em outros locais, vá a outros restaurantes, tome outro tipo de bebida, compre pão em outra padaria.
Almoce mais cedo, jante mais tarde ou vice-versa.
Escolha outro mercado... outra marca de sabonete, outro creme dental... Tome banho em novos horários.
Use canetas de outras cores. Vá passear em outros lugares.
Ame muito, cada vez mais, de modos diferentes.
Troque de bolsa, de carteira, de malas, troque de carro, compre novos óculos, escreva outras poesias.
Jogue os velhos relógios, quebre delicadamente esses horrorosos despertadores.
Abra conta em outro banco. Vá a outros cinemas, outros cabeleireiros, outros teatros, visite novos museus.
Mude.
Lembre-se de que a Vida é uma só. E pense seriamente em arrumar um outro emprego, uma nova ocupação, um trabalho mais light, mais prazeroso, mais digno, mais humano.
Se você não encontrar razões para ser livre, invente-as. Seja criativo.
E aproveite para fazer uma viagem despretensiosa, longa, se possível sem destino. Experimente coisas novas. Troque novamente. Mude, de novo. Experimente outra vez.
Você certamente conhecerá coisas melhores e coisas piores do que as já conhecidas, mas não é isso o que importa.
O mais importante é a mudança, o movimento, o dinamismo, a energia. Só o que está morto não muda !
Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não
vale a pena!

***Texto de Edson Marques

Uma oração

2010-02-20T17:04:00.000-02:00

Jorge Luis Borges

Minha boca pronunciou e pronunciará, milhares de vezes e nos dois idiomas que me são íntimos, o pai-nosso, mas só em parte o entendo. Hoje de manhã, dia primeiro de julho de 1969, quero tentar uma oração que seja pessoal, não herdada. Sei que se trata de uma tarefa que exige uma sinceridade mais que humana. É evidente, em primeiro lugar, que me está vedado pedir. Pedir que não anoiteçam meus olhos seria loucura; sei de milhares de pessoas que vêem e que não são particularmente felizes, justas ou sábias. O processo do tempo é uma trama de efeitos e causas, de sorte que pedir qualquer mercê, por ínfima que seja, é pedir que se rompa um elo dessa trama de ferro, é pedir que já se tenha rompido. Ninguém merece tal milagre. Não posso suplicar que meus erros me sejam perdoados; o perdão é um ato alheio e só eu posso salvar-me. O perdão purifica o ofendido, não o ofensor, a quem quase não afeta. A liberdade de meu arbítrio é talvez ilusória, mas posso dar ou sonhar que dou. Posso dar a coragem, que não tenho; posso dar a esperança, que não está em mim; posso ensinar a vontade de aprender o que pouco sei ou entrevejo. Quero ser lembrado menos como poeta que como amigo; que alguém repita uma cadência de Dunbar ou de Frost ou do homem que viu à meia-noite a árvore que sangra, a Cruz, e pense que pela primeira vez a ouviu de meus lábios. O restante não me importa; espero que o esquecimento não demore. Desconhecemos os desígnios do universo, mas sabemos que raciocinar com lucidez e agir com justiça é ajudar esses desígnios, que não nos serão revelados.

Quero morrer completamente; quero morrer com este companheiro, meu corpo.

Jorge Luis Borges nasceu em 1899 na cidade de Buenos Aires, capital da Argentina e faleceu em Genebra, no ano de 1986. É considerado o maior poeta argentino de todos os tempos e é, sem dúvida, um dos mais importantes escritores da literatura mundial.

"Seu texto é sempre o de uma pessoa que, reconhecendo honestamente a fragilidade e as limitações do ser humano, nos coloca diante de reflexões nas quais, com freqüência, está presente o nosso próprio destino." (Miguel A. Paladino).

Algumas obras do autor:

- Fervor de Buenos Aires
- Lua de frente
- Inquisições (renegado pelo autor)
- O Aleph
- Ficções
- História Universal da infâmia
- O informe de Brodie
- O livro de areia
- O livro dos seres imaginários
- História da eternidade
- Nova antologia pessoal
- Prólogos
- Discussão
- Buda
- Sete noites
- Os conjurados
- Um ensaio autobiográfico (com Norman Thomas di Giovanni)
- Obras completas (4 volumes)
- Elogio da sombra

O poema acima foi extraído do livro "Elogio da Sombra", Editora Globo - Porto Alegre, 2001, pág. 75 (tradução: Carlos Nejar e Alfredo Jacques; revisão da tradução: Maria Carolina de Araújo e Jorge Schwartz).

FELICIDADE REALISTA

2010-01-16T15:37:00.004-02:00

MÁRIO QUINTANA)
A princípio, bastaria ter saúde, dinheiro e amor, o que já é um pacote louvável, mas nossos desejos são ainda mais complexos.
Não basta que a gente esteja sem febre: queremos, além de saúde, ser magérrimos, sarados, irresistíveis.
Dinheiro? Não basta termos para pagar o aluguel, a comida e o cinema: queremos a piscina olímpica e uma temporada num spa cinco estrelas.
E quanto ao amor? Ah, o amor... não basta termos alguém com quem podemos conversar, dividir uma pizza e fazer sexo de vez em quando. Isso é pensar pequeno: queremos AMOR, todinho maiúsculo.Queremos estar visceralmente apaixonados, queremos ser surpreendidos por declarações e presentes inesperados, queremos jantar à luz de velas de segunda a domingo, queremos sexo selvagem e diário, queremos ser felizes assim e não de outro jeito. É o que dá ver tanta televisão.
Simplesmente esquecemos de tentar ser felizes de uma forma mais realista.
Ter um parceiro constante, pode ou não, ser sinônimo de felicidade.
Você pode ser feliz solteiro, feliz com uns romances ocasionais, feliz com um
parceiro, feliz sem nenhum. Não existe amor minúsculo, principalmente quando se trata de amor-próprio.
Dinheiro é uma benção. Quem tem, precisa aproveitá-lo, gastá-lo, usufruí-lo. Não perder tempo juntando, juntando, juntando. Apenas o suficiente para se sentir seguro, mas não aprisionado. E se a gente tem pouco, é com este pouco que vai tentar segurar a onda, buscando coisas que saiam de graça, como um pouco de humor, um pouco de fé e um pouco de criatividade.
Ser feliz de uma forma realista é fazer o possível e aceitar o improvável.
Fazer exercícios sem almejar passarelas, trabalhar sem almejar o estrelato, amar sem almejar o eterno. Olhe para o relógio: hora de acordar.
É importante pensar-se ao extremo, buscar lá dentro o que nos mobiliza, instiga e conduz mas sem exigir-se desumanamente.
A vida não é um jogo onde só quem testa seus limites é que leva o prêmio. Não sejamos vítimas ingênuas desta tal competitividade. Se a meta está alta demais, reduza-a. Se você não está de acordo com as regras, demita-se.
Invente seu próprio jogo. Faça o que for necessário para ser feliz. Mas não se esqueça que a felicidade é um sentimento simples, você pode encontrá-la e deixá-la ir embora por não perceber sua simplicidade. Ela transmite paz e não sentimentos fortes, que nos atormenta e provoca inquietude no nosso coração. Isso pode ser alegria, paixão, entusiasmo, mas não felicidade.

2010-01-16T15:23:00.003-02:00

ROMANCE DAS PALAVRAS AÉREAS

Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
ai, palavras, ai, palavras,
sois de vento, ides no vento,
no vento que não retorna,
e, em tão rápida existência,
tudo se forma e transforma!
Sois de vento, ides no vento,
e quedais, com sorte nova!

Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
todo o sentido da vida
principia à vossa porta;
o mel do amor cristaliza
seu perfume em vossa rosa;
sois o sonho e sois a audácia,
calúnia, fúria, derrota...
A liberdade das almas,
ai! com letras se elabora...
E dos venenos humanos
sois a mais fina retorta:
frágil, frágil como o vidro
e mais que o aço poderosa!
Reis, impérios, povos, tempos,
pelo vosso impulso rodam...
Detrás de grossas paredes,
de leve, quem vos desfolha?
Pareceis de tênue seda,
sem peso de ação nem de hora...
– e estais no bico das penas,
– e estais na tinta que as molha,
– e estais nas mãos dos juizes,
– e sois o ferro que arrocha,
– e sois barco para o exílio,
– e sois Moçambique e Angola!

Ai, palavras, ai, palavras,
ídeis pela estrada afora,
erguendo asas muito incertas,
entre verdade e galhofa,
desejos do tempo inquieto,
promessas que o mundo sopra...
Ai, palavras, ai, palavras,
mirai-vos: que sois, agora?
– Acusações, sentinelas,
bacamarte, algema, escolta;
– o olho ardente da perfídia,
a velar, na noite morta;
– a umidade dos presídios,
– a solidão pavorosa;
– duro ferro de perguntas,
com sangue em cada resposta;
– e a sentença que caminha,
– e a esperança que não volta,
– e o coração que vacila,
– e o castigo que galopa...

Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Perdão podíeis ter sido!
– sois madeira que se corta,
– sois vinte degraus de escada,
– sois um pedaço de corda...
– sois povo pelas janelas,
cortejo, bandeiras, tropa...
Ai, palavras, ai, palavras,
que estranha potência, a vossa!
Éreis um sopro na aragem...
– sois um homem que se enforca!

MEIRELLES, Cecília. Obra Poética. 2a Ed. Rio de Janeiro: José Aguilar Editora, 1967, p.560-561.

A ARTE DE SER FELIZ

2009-12-30T10:44:00.005-02:00

HOUVE um tempo em que a minha janela se abria para um chalé. Na ponta do chalé brilhava um grande ovo de louça azul. Nesse ovo costumava pousar um pombo branco. Ora, nos dias límpidos, quando o céu ficava da mesma cor do ovo de louça, o pombo parecia pousado no ar. Eu era criança, achava essa ilusão maravilhosa e sentia-me completamente feliz.

HOUVE um tempo em que a minha janela dava para um canal. No canal oscilava um barco. Um barco carregado de flores. Para onde iam aquelas flores? Quem as comprava? Em que jarra, em que sala, diante de quem brilhariam, na sua breve existência? E que mãos as tinham criado? E que pessoas iam sorrir de alegria ao recebê-las? Eu não era mais criança, porém a minha alma ficava completamente feliz.

HOUVE um tempo em que minha janela se abria para um terreiro, onde uma vasta mangueira alargava sua copa redonda. À sombra da árvore, numa esteira, passava quase todo o dia sentada uma mulher, cercada de crianças. E contava histórias. Eu não podia ouvir, da altura da janela; e mesmo que a ouvisse, não a entenderia, porque isso foi muito longe, num idioma difícil. Mas as crianças tinham tal expressão no rosto, a às vezes faziam com as mãos arabescos tão compreensíveis, que eu participava do auditório, imaginava os assuntos e suas peripécias e me sentia completamente feliz.

HOUVE um tempo em que a minha janela se abria sobre uma cidade que parecia feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre homem com um balde e em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.

MAS, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecília Meireles

2009-11-15T13:28:00.002-02:00

MORRE O PATRIARCA
(a meu pai, depois de sua morte-março de 1995)
Mesmo o mais frondoso carvalho
Enfraquece com a ação do tempo
E à menor tempestade
Vem abaixo mostrando sua fraqueza.
Eras forte como um carvalho
Altivo, belo, arrogante
Mas o tempo te fez fraco
Te deixando à mercê das intempéries.
Perdeste a arrogância
Mas mantiveste a altivez
Com dignidade até o fim.

Até o grande carvalho
Recebe a carícia do vento
Tu não quiseste carícias
Afastastes todos de ti
Te fechaste em teu mundo
Povoado de deuses e demônios
Que te torturavam
Com o fogo do inferno.

Onde estarás agora?
No céu ou no inferno?
Não importa mais nada
Pois em tua dureza planejada
Levaste um pedaço
Do nosso mundo.

RECEITA

2009-11-13T20:25:00.010-02:00

Pelo mar, pela areia
avisto o mar,
olha uma sereia

( não, sereia com areia nao)

Pelo mar, pela terra
sinta o ar,
veja a caravela

( não, ainda nao é isso)

Na praia o mar

enterra na areia

a caravela, a sereia....

( ah, desisto !! )

Filipe Dias

(Pensam que é fácil fazer poesia?)

POEMA QUE EU GOSTARIA DE TER ESCRITO

2009-11-13T19:52:00.007-02:00

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior

FLORBELA ESPANCA

Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens! Morder como quem beija!
É ser mendigo e dar como quem seja
Rei do Reino de Aquém e de Além Dor!

É ter de mil desejos o esplendor
E não saber sequer que se deseja!
É ter cá dentro um astro que flameja,
É ter garras e asas de condor!

É ter fome, é ter sede de Infinito!
Por elmo, as manhãs de oiro e de cetim...
É condensar o mundo num só grito!

E é amar-te, assim, perdidamente...
É seres alma, e sangue, e vida em mim
E dizê-lo cantando a toda a gente!

2009-11-02T15:56:00.004-02:00

BRUXA
vassoura

ao alto

capa

esvoaçando

olhando o mundo

que a julga

e não a entende...

Mulher

que conhece

os segredos da alma

da natureza

e dos ciclos.

Mulher

que ama sem medo

sem pudor

faz suas próprias regras

bruxa

deusa

sacerdotisa

do amor!

Morre Mercedes Soza, la negra

2009-10-16T13:05:00.006-03:00

A cantora argentina Mercedes Soza faleceu no domingo, 4 de outubro de 2009, aos 74 anos. Ela estava com graves problemas renais e não resisitiu.
Mercedes era conhecida carinhosamente como la negra devido à sua ascendência indígena. Durante sua vida o destaque foi dado à sua luta contra as ditaduras e aos governos fascistas. Por isso, foi perseguida pelo governo militar da Argentina que começou em 1963 e durou até 1982. Em 1979 ela foi presa em um concerto e exilada, morando em Madrid e Paris. Em 1982 voltou à Argentina e começou a realizar concertos históricos contras as ditaduras. Seu sonho era a união latino americana, tanto nas artes como na política, criando um estado socialista.
Na música, ela renovou o modo de fazer música dos povos, trazendo pas suas canções influências dos povos indígenas, como a flauta andina e outros instrumentos e letras do folclore popular de vários países latinos.
Em 1963, Mercedes e outros músicos criaram o Manifesto do Cancioneiro Popular, que propunha novos paradigmas para a música popular, integrando as manifestações folclóricas e culturais do povo.
Junto com artistas brasileiros, como Chico Buarque de Holanda e MIlton Nascimento, La Soza pretendia criar um movimento artístico que unisse toda a América Latina. Fizeram grande concertos juntos.
Confira um pouco da obra da grande cantora no youtube.
http://www.youtube.com/

APRENDIZAGEM

2009-08-29T15:06:00.019-03:00

FOTOS DO MEU ARQUIVO PESSOAL: Eu na faculdade, Othon, Gustavo e Vinícius, meu netos; Meus três filhos: Michele, Milena e Filipe.

Nesse dia em que completo meio século de existência posso afirmar que aprendi que:
Gosto cada vez mais de crianças: elas são inteligentes, inocentes, verdadeiras e puras!Cada vez mais procuro ser como as crianças.

A beleza de cada um e a minha não depende de grandes programas de beleza e sim de investimento na busca do equilíbrio interno.

Não posso mudar o mundo, mas nem por isso vou me conformar e deixar de lutar contra as injustiças.

Todo mundo é importante, cada pessoa tem seu universo próprio.

Eu posso contribuir para melhorar a vida de outras pessoas e a minha própria.

A nossa postura individual, a ética e as atitudes ensinam mil vezes mais que muitos discursos prontos.Se somos verdadeiros, mesmo que erremos, as pessoas saberão nos valorizar.

Se não prejudicamos ninguém deliberadamente, nem somos maldosos, sempre saberão nos perdoar.

Tudo o que fazemos para os outros com maldade sempre volta para nós.
Colhemos mesmo o que plantamos e a vida sempre mostra isso.

A minha felicidade não depende dos outros: sou eu que escolho ser ou não feliz e eu escolhi a felicidade!

O VAMPIRO

2009-08-06T18:39:00.005-03:00

Imagem do site: http://files.nireblog.com/blogs3/michelinhabonekinha/files/vampiro.bmp

FLAP...FLAP...FLAP...

Sangue

es
co
rren
do...
O céu escuro...
A noite profunda...

Ele vem vindo...
Deslizando pela bruma.

FLAP...FLAP...FLAP...

Com sua longa capa...
Sedento...

Sedento...
O sangue querendo...

Vem, meu Vampiro
Estou esperando
Quero sua mordida
Em meu pescoço quente

Onde o sangue borbulha.

Quero sentir o sangue
es
co
rren
do
Num frenesi de prazer
Mortal...

Não...Não vá ainda...
O momento é efêmero
Outros pescoços
Estão a esperar...

FLAP...FLAP...FLAP...

MICHAEL AND ME

2009-07-08T21:27:00.008-03:00

Uma luz que muito brilha se consome rápido. E Michael Jackson brilhou muito, tanto que se consumiu rapidamente.
Michael Jackson e eu temos muita coisa em comum. Pode-se dizer que crescemos juntos uma vez que cresci ouvindo-o cantar. Também nascemos no mesmo dia, 29 de agosto. Sempre pensei que tínhamos a mesma idade quando descobri que ele era um ano mais velho que eu. Virginiano perfeccionista, não me admira que ele tenha se transformado no rei do Pop e revolucionado o mundo da música utilizando batidas do pop, do rock e da música negra.
Como bailarino foi impecável, inventando alguns passos e reinventando outros de forma a parecer que deslizava no palco. Seus shows sempre foram uma festa para os olhos e ouvidos, um deleite de prazer estético para mim.
Parecia que no palco o artista se entregava totalmente a sua arte. Parecia ainda que nesses momentos ele era feliz, encontrava um sentido para sua vida. Como ser humano, não posso dizer nada dele, mas como artista ele se dava totalmente a seu público, buscando a perfeição em tudo o que fazia. A impressão que me passava Michael Jackson era de fragilidade. Eu o sentia com uma necessidade imensa de amor, de carinho, intuição que sua história parece comprovar. A sua vida parecia ter um imenso buraco que ele não conseguia preencher nem com a fama, nem com o dinheiro. Um homem lindo que se achava feio e vivia mexendo na aparência. Ele não conseguia se ver no espelho, não via a sua beleza. O racismo nos EUA é imensamente cruel: os artistas negros não tinham espaço e Michael ajudou a quebrar este estigma: foi o primeiro negro a ter um clipe veiculado pela MTV e isso em 1983! Que lugar atrasado!

Michael também passava muita tristeza interior. E isso me deixa triste: tão amado por muitos, tão pouco amado por aqueles que deveriam amá-lo, tão carente de amor e carinho.
Outra coisa que me deixa triste é o modo como foi usado a vida toda e até na sua morte. Transformaram-no numa coisa, uma mercadoria. Até que ponto ele tinha consciência disso e se deixou usar é que resta indagar. Será que saberemos algum dia?

NOITE SEM LUA

2009-07-03T19:11:00.005-03:00

Noite sem lua. Ruas carregadas de neblina. Numa noite como essa, parece que todos sumiram. Parece que não há ninguém na rua. Silêncio...
Uma garota caminha cambaleante em meio à névoa. Parece perdida. Estaria alcoolizada? Solitária, caminha.
Era madrugada e a garota voltava de uma festa. Com apenas quinze anos, havia ludibriado os pais para poder sair à noite e foi a uma boate. Como primeira experiência na night foi traumática: luzes piscando, pessoas rodando na pista, agarrando-se, usando drogas...Tudo lhe pareceu muito insólito. Mais estranho ainda foi o rapaz que conheceu.
Um rapaz pálido, com ares vampirescos. Cabelos escuros, pele pálida, olhos baços, o moço era sério, diferente de seus colegas de escola. E mais velho também. Ela ficou impressionada com a delicadeza do moço. Em vez de agarrá-la como seus colegas de escola, conversou com ela, buscou-lhe bebida, preocupou-se com ela.
Ficaram próximos todo o tempo e beijaram-se com delicadeza.
Perto da meia-noite a garota decidiu voltar para casa. O rapaz, gentilmente, ofereceu-se para acompanhá-la. A garota aceitou, mas explicou que ele só poderia ir até parte do caminho porque estava ali sem o consentimento dos pais.
Durante o caminho conversaram pouco. A garota, cautelosa, decidiu não dar muitos dados de si. O rapaz era lacônico por natureza. Caminharam quase em silêncio quando ele a convidou para ir ao seu apartamento ali perto. Prometeu respeitá-la, nada fazer que ela não desejasse. A garota teve medo, mas o desejo pelo desconhecido foi maior.
Ao entrar no apartamento, bateu-lhe no rosto um cheiro estranho, adocicado e quase indefinido: seria lixo em decomposição? Parecia algo apodrecendo, o que seria? O rapaz alojou-a no sofá da sala e desapareceu alguns minutos dizendo que ia a cozinha pegar algo para beber. A garota olhou o apartamento e começou a sentir medo. Um medo inexplicável fazia o seu coração bater forte, a respiração ficar ofegante e ela sentia bolhas fazendo festa no seu estômago.
O sábio medo dizia à garota para sair correndo dali, mas ela estava paralisada. O rapaz voltou da cozinha com dois copos e lhe disse para nada temer que era apenas refrigerante. A garota constatou o gosto de Coca-cola, mas algo lhe dizia para beber bem devagar e de preferência não tomar tudo.
Ao primeiro gole a cabeça começou a rodar. Rodava tanto que ela achou que viu o rapaz rindo, gargalhando e seu rosto todo se deformava em uma máscara monstruosa. De repente, ela viu (teria visto? Tudo rodava...). Um armário na parede, a porta abriu-se (sozinha?). Vários corpos caíam de lá, corpos nus de garotas jovens, todas aparentando quinze anos, todas parecidas com ela, de cabelos escuros longos, magrinha, seios pequenos. Ela abriu a boca para começar a gritar, mas o grito não saía. O rapaz vinha em sua direção. Ela levantou-se e saiu correndo, a porta estava destrancada, conseguiu encontrar a escada e descer correndo, na maior velocidade que pode, sempre olhando para ver se o rapaz a seguia...Mas não, não havia ninguém atrás dela.
Alcançou a rua e continuou correndo, desesperada, a cabeça rodando. Na rua, a escuridão, a neblina, fazia com que a situação ficasse ainda mais assustadora. Correndo, trôpega, conseguiu chegar ao metrô onde havia outras pessoas e ela se sentiu um pouco mais segura. O trem chegou e ela entrou, tremendo.
Acordou em sua cama quentinha, segura, limpinha. O medo lhe fez dar um salto.

AMAMENTAR É UM ATO DE AMOR

2009-06-28T19:45:00.007-03:00

Em 1999 Pedro Almodóvar, cineasta espanhol, entregou ao mundo seu filme "Tudo sobre minha mãe", uma bela homenagem às mulheres e às mães. Sua personagem principal, Manuela, é uma mulher de 38 anos que perde seu único filho, no dia em que ele estava completando 17 anos, em um acidente de carro. Ela faz uma longa trajetória para encontrar o pai do seu filho depois do acidente.Manuela havia prometido contar tudo sobre o pai para Estéban, seu filho e iria fazê-lo no dia de seu aniversário, dia fatal em que ele sofre o acidente.Manuela é enfermeira de um hospital e trabalha no setor de doação de órgãos. Por ironia do destino terá que decidir a doação do jovem coração de seu filho. O que mostra o filme em seguida é de uma beleza imensa: Manuela é toda doação e amor. O que mais me chama a atenção nessa linda personagem é que ela é incapaz de odiar, nem mesmo a pessoa que é responsável pelo acidente de seu filho. Com esses gestos de amor ela vai dando lições a todos que a circundam. Não foi à toa que esse filme ganhou o Óscar de melhor filme estrangeiro em 2000, tornando Almodóvar conhecido no mundo todo.
Estamos falando de amamentação e o que teria um filme de Almodóvar a ver com isso? Primeiro, o filme fala de mães. Segundo, de doação. E amamentar é um grande ato de doação. Tanto que algumas mães com filhos indesejados não conseguem amamentá-los. Esse ato torna-se sofrido para elas, passam a alegar que estão com falta de leite, que seu leite está fraco, que os seios doem. Não podemos culpá-las, nem criticá-las, porque é doloroso e sofrido para a mulher ter filhos sem o desejar, às vezes em condições muito difíceis, sem apoio de um companheiro ou da família.
Por isso que alguns hospitais e entidades fazem campanhas para que as mães amamentem seus filhos. A ciência já comprovou os benefícios da amamentação: previne doenças, melhora o estado geral da criança, além de aumentar o vínculo afetivo entre a mãe e a criança. Além disso, ainda previne cáries, melhora a capacidade de fala porque fortalece os músculos do maxilar e prepara o terreno para que a criança se torne um adulto mais feliz.

Parece óbvio que as mães amamentem seus filhos já que somos mamíferos. Mas, quando a industrialização se expandiu no Brasil, a Nestlé fez campanha contra esse ato tão normal quanto maravilhoso. Alegava que caía os seios, que o leite da mãe era fraco, entre outras propagandas subliminares que apareciam em revistas e TV. Na época, eu tive minha primeira filha, em 1977. A cada vez que a traziam para mim no hospital diziam que ela já tinha mamado. Eu era jovem, não sabia de muita coisa sobre bebês e não contestava. Quando voltei para casa e tentei dar de mamar, ela não queria, só chorava e não mamava. Pudera, já estava acostumada ao bico, coisa que hoje os médicos abominam. Resultado: compramos mamadeiras e leite Ninho, é claro.
A minha sobreviveu, felizmente. Mas várias crianças da idade dela ou mais velhas morreram de desidratação e infecções intestinais várias. Porque o leite Ninho era muito forte e caro. As mães nem sempre tinha dinheiro para comprá-lo. Colocavam uma colherinha de leite em 200 ml de água, o que o deixava muito mais fraco que o leite materno. Em alguns casos a água nem era filtrada ou fervida. Infelizmente, conheço muitas pessoas, parentes e conhecidas, que perderam seu filho bebê nessas condições horríveis. Mas o silêncio sobre essa questão foi total. Nunca vi nada na imprensa e nem nenhum estudo sobre o caso, um verdadeiro genocídio.
Nos anos 80, começou a campanha pelo aleitamento materno. Tudo mudou de figura: amamentar passou a ser um gesto de amor e foi totalmente romantizada em linda campanhas que perduram até o momento. Falava-se muito timidamente sobre o alto índice de mortalidade infantil que a amamentação poderia ajudar a evitar. No nascimento de minha segunda filha, em 1981, já não se cogitava mais dar mamadeira. Hoje, as minhas filhas amamentaram seus filhos sem a menor dúvida. Felizmente.

Aqui a Michele amamentando o Othon, seu primeiro e único filho, hoje com sete anos

Amamentar é natural, é bom, é um ato de amor.
No link abaixo, informações sobre como ajudar a mães:

http://www.worldbreastfeedingweek.org/Brazilian/Folheto_SMAM.pdf

A CAIXA DE PANDORA

2009-06-28T18:24:00.006-03:00

imagem do site:
http://oglobo.globo.com/blogs/arquivos_upload/2008/01/11_1329-pandora1.jpg

A CAIXA DE PANDORA

O quarto escuro. O cigarro aceso. O medo. De quê? De tudo, de não sei que. O medo dói. E a dor doía fundo nele. Mas ele escondia a dor. Dentro de uma caixinha bem cerrada. Ninguém chegava lá, nem ele. Mas de vez em quando a caixinha se abria. E envenenava tudo. Aí, o som era de dor, o riso era de dor, o prazer era só dor. Mas ele lutava para manter a caixinha bem cerrada. Fazia de tudo para parecer alegre. Mas a alegria doía. Era de mentira, fabricada por coisas extrarreais e substâncias tóxicas que envenenavam o corpo. Mais que a dor.
Às vezes a dor escondida até que ficava quietinha um pouco lá dentro e ele parecia quase feliz. Parecia acreditar. As portas do prazer se abriam, a percepção ficava forte. A esperança surgia. Mas não durava. Algo fazia a maldita caixa se abrir de novo e tudo se perdia.
Ah, a dor. Dentro da caixa de Pandora ficava. Mas abria. Abria e fechava. Era cruel. Ele sabia que precisava soltá-la para que junto também saísse a esperança. Mas tinha medo. Ela era muito forte, essa dor. E se ele sucumbisse? Não, não. Nem pensar. Deixa ela lá, presa. Vai que junto com ela vem também o mal e então o que faço? Mas era tão terrível guardar essa dor!
Então ele foi para o alto da montanha. Contemplou o pôr-do-sol, viu nascer as estrelas, olhou o mar lá embaixo, as árvores. Tudo era tão bonito! Ele não aguentou. Começou a chorar. Depois a gritar. Gritou tanto e o mais alto que pode. Até que uma luz surgiu em seu peito e se expandiu para o resto do corpo. Atravessou-o todo e ele se sentiu derretendo. Foi quando viu que não era mais ele. Tinha se fundido às pedras e chovido toda a dor do mundo.
(16/02/2001)

O CÉREBRO ELETRÔNICO E AS RELAÇÕES

2009-06-14T16:34:00.009-03:00

CÉREBRO ELETRÔNICO

(GILBERTO GIL)

O cérebro eletrônico faz tudo

Faz quase tudo

Mas ele é mudo

O cérebro eletrônico comanda

Manda e desmanda

Ele é quem manda

Mas ele não anda

Só eu posso pensar

Se Deus existe

Só eu

Só eu posso chorar

Quando estou triste

Só eu

Eu cá com meus botões

De carne e osso

Eu falo e ouço.

Eu penso e posso

Eu posso decidir

Se vivo ou morro por que

Porque sou vivo

Vivo pra cachorro e sei

Que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro

No meu caminho inevitável para a morte

Porque sou vivo

Sou muito vivo e sei

Que a morte é nosso impulso primitivo e sei

Que cérebro eletrônico nenhum me dá socorro

Com seus botões de ferro e seus olhos de vidro

No dia 13 de setembro de 2008 fui visitar a exposição Emergência! Emoção art.ficial 4.0 no Itaú Cultural que foi indicada pelo professor Ênio Moraes.

Convidei a minha amiga Luciana, que não via há um ano já, para ir comigo e depois iríamos conversar e passear pela avenida Paulista.

Nesse tempo em que estivemos longe mantivemos nosso contato pelo espaço cibernético, a internet. E, quando nos encontramos, parecia que tínhamos acabado de nos ver no dia anterior.
Foi uma sensação interessante entrar nessa exposição, principalmente quando tem um tema como esse em que une arte e tecnologia: à primeira vista as coisas pareciam não fazer sentido. Tudo parecia um amontoado de circuitos e eu me perguntava: cadê a arte? Aquelas coisas seriam arte? E que tipo de arte?

O meu cérebro está acostumado a ver as coisas de forma linear, por isso demorou a entender a proposta interativa da exposição. No começo só vi um monte de máquinas e uma parafernália que para mim nada parecia ter a ver com arte.Mas aos poucos fui me inteirando do assunto e pensando bastante sobre a questão que se colocava na exposição, a emoção art.ficial.
Minha amiga é do signo de Peixes, elemento água que tem como característica a emoção. Eu, como virginiana, sou racional. Isso faz a nossa relação mais completa. Enquanto que eu só via a parte eletrônica e aquilo para mim em nada se parecia com arte, a minha amiga foi observando a parte que sobressaía das máquinas estabelecendo relações.

Tumbling Dream Chambers

A primeira relação que ela estabeleceu foi com os espelhos. Os quadros redondos da obra Tumbling Dream Chambers lhe pareceu espelhos. A monitora explicou que eram ambientes virtuais. Para mim pareciam céus estrelados. Duas amigas me chamaram para ver uma sala em que podíamos interagir com sons e depois ver e ouvir livros. O professor Ênio nos mostrou as esculturas musicais, feitas a partir da impressão material de uma música. Nesse momento falamos dos espelhos.
Procuramos espelhos em tudo. Na arte, no mundo, nos amigos. Seremos narcisistas?
Narciso se afogou nas águas em que se mirava. Corremos também esse risco?
Foi nesse momento que entendi o que estava fazendo ali, por que convidei minha amiga e por que conversava com colegas de turma e o professor. Se eu estiversse sozinha, sentiria falta dessa interlocução que me fez pensar. Refletiria sobre o que via, mas me sentiria muito só.
Ali naquele momento redescobri a importância das relações, as humanas, as afetivas, as que temos com nossos espelhos que nos mostram quem nós somos. E ficou muito mais clara para mim a importância da arte: ela mostra nosso lado mais humano. Ficou claro também que por trás do cérebro eletrônico tem o cérebro humano.
Para pensar, deixo aqui as palavras de Leonardo Boff:

"Construímos o mundo a partir de laços afetivos. Esses laços tornam as pessoas e as situações preciosas, portadoras de valor e infinitamente adoráveis.
Nenhuma máquina, nenhum computador (nem o mais inteligente) pode fazer isso. Eles não estendem o braço e nos tocam carinhosamente, nem choram com nossos infortúnios.
O ser humano, sim, porque ele tem um coração que sente a chaga do coração do outro e sabe compadecer-se dele. " (Fonte: FOLHETO do projeto Revelando São Paulo)

COMUNICAÇÃO

2009-06-14T16:19:00.004-03:00

COMUNICAÇÃO

(Luis Fernando Veríssimo)

É importante saber o nome das coisas. Ou, pelo menos, saber comunicar o que você quer. Imagine-se entrando numa loja para comprar um... um... como é mesmo o nome?
"Posso ajudá-lo, cavalheiro?"
"Pode. Eu quero um daqueles, daqueles..."
"Pois não?""Um... como é mesmo o nome?"
"Sim?""Pomba! Um... um... Que cabeça a minha. A palavra me escapou por completo. É uma coisa simples, conhecidíssima."
"Sim senhor."
"O senhor vai dar risada quando souber."
"Sim senhor."
"Olha, é pontuda, certo?"
"O quê, cavalheiro?"
"Isso que eu quero. Tem uma ponta assim, entende? Depois vem assim, assim, faz uma volta, aí vem reto de novo, e na outra ponta tem uma espécie de encaixe, entende? Na ponta tem outra volta, só que está e mais fechada. E tem um, um... Uma espécie de, como é que se diz? De sulco. Um sulco onde encaixa a outra ponta, a pontuda, de sorte que o, a, o negócio, entende, fica fechado. É isso. Uma coisa pontuda que fecha. Entende?"
"Infelizmente, cavalheiro..."
"Ora, você sabe do que eu estou falando."
"Estou me esforçando, mas..."
"Escuta. Acho que não podia ser mais claro. Pontudo numa ponta, certo?"
"Se o senhor diz, cavalheiro."
"Como, se eu digo? Isso já é má vontade. Eu sei que é pontudo numa ponta. Posso não saber o nome da coisa, isso é um detalhe. Mas sei exatamente o que eu quero."
"Sim senhor. Pontudo numa ponta."
"Isso. Eu sabia que você compreenderia. Tem?"
"Bom, eu preciso saber mais sobre o, a, essa coisa. Tente descrevê-la outra vez. Quem sabe o senhor desenha para nós?"
"Não. Eu não sei desenhar nem casinha com fumaça saindo da chaminé. Sou uma negação em desenho."
"Sinto muito."
"Não precisa sentir. Sou técnico em contabilidade, estou muito bem de vida. Não sou um débil mental. Não sei desenhar, só isso. E hoje, por acaso, me esqueci do nome desse raio. Mas fora isso, tudo bem. O desenho não me faz falta. Lido com números. Tenho algum problema com os números mais complicados, claro. O oito, por exemplo. Tenho que fazer um rascunho antes. Mas não sou um débil mental, como você está pensando."
"Eu não estou pensando nada, cavalheiro."
"Chame o gerente."
"Não será preciso, cavalheiro. Tenho certeza de que chegaremos a um acordo. Essa coisa que o senhor quer, é feito do quê?"
"É de, sei lá. De metal."
"Muito bem. De metal. Ela se move?"
"Bem... É mais ou menos assim. Presta atenção nas minhas mãos. É assim, assim, dobra aqui e encaixa na ponta, assim."
"Tem mais de uma peça? Já vem montado?"
"É inteiriço. Tenho quase certeza de que é inteiriço."
"Francamente..."
"Mas é simples! Uma coisa simples. Olha: assim, assim, uma volta aqui, vem vindo, vem vindo, outra volta e clique, encaixa."
"Ah, tem clique. É elétrico."
"Não! Clique, que eu digo, é o barulho de encaixar."
"Já sei!"
"Ótimo!"
"O senhor quer uma antena externa de televisão."
"Não! Escuta aqui. Vamos tentar de novo..."
"Tentemos por outro lado. Para o que serve?"
"Serve assim para prender. Entende? Uma coisa pontuda que prende. Você enfia a ponta pontuda por aqui, encaixa a ponta no sulco e prende as duas partes de uma coisa."
"Certo. Esse instrumentos que o senhor procura funciona mais ou menos como um gigantesco alfinete de segurança e..."
"Mas é isso! É isso! Um alfinete de segurança!"
"Mas do jeito que o senhor descrevia parecia uma coisa enorme, cavalheiro!"
"É que eu sou meio expansivo. Me vê aí um... um... Como é mesmo o nome?"...
(Fonte: VERÍSSIMO, Luis Fernando. Comunicação. In: PARA gostar de ler, v.7. 3.ed. São Paulo: Ática, 1982. p. 35-37.) )

2009-06-14T16:12:00.001-03:00

Encontre nessa foto três símbolos de poder.

Observe bem. São poderes simbólicos e ideológicos. As pessoas nem percebem que são dominadas.

O SONHO

2009-05-24T17:10:00.003-03:00

O sonho

Sonhe com aquilo que você quiser.
Seja o que você quer ser,
porque você possui apenas uma vida
e nela só se tem uma chance de fazer aquilo que quer.
Tenha felicidade bastante para fazê-la doce.
Dificuldades para fazê-la forte.
Tristeza para fazê-la humana.
E esperança suficiente para fazê-la feliz.
As pessoas mais felizes não têm as melhores coisas.
Elas sabem fazer o melhor das oportunidades que aparecem em seus caminhos.
A felicidade aparece para aqueles que choram.
Para aqueles que se machucam.Para aqueles que buscam e tentam sempre.
E para aqueles que reconhecem a importância das pessoas que passam por suas vidas.

CLARICE LISPECTOR (ACHEI NA NET COMO DE AUTORIA DELA, MAS NÃO TENHO CERTEZA)

ANÁLISE DA MÚSICA PAIS E FILHOS

2009-05-17T20:54:00.006-03:00

PAIS E FILHOS
E A FRAGMENTAÇÃO DO SUJEITO

Veja o clipe da música aqui nesse link:

http://www.youtube.com/watch?v=Zr66vNx-tZQ

Fiz um trabalho para o curso de Linguística Textual sobre coesão textual e analisei a música Pais e filhos da banda Legião Urbana. Resolvi postar aqui por sugestão do meu filho que afirmou gostar ainda mais da música depois de ler a análise.
A música “Pais e Filhos”, da banda Legião Urbana está no CD “As quatro estações”, que foi lançado em 1989. Pais e filhos é a segunda faixa e uma das que mais fizeram sucesso. O álbum do grupo que alcançou maior vendagem foi "As Quatro Estações" de 1989. O disco teve 1,350 milhões de cópias vendidas.
Pensemos a princípio na questão da tipologia e gênero textual. É uma letra de música e portanto um poema com doze estrofes, dividido em cinqüenta e quatro versos livres. O tamanho das estrofes é irregular: temos estrofes de três versos e a mais longa de oito versos.

O poema possui traços de narração e argumentação.
Como poema o texto possui rimas: na terceira estrofe há a rima de agora com fora; na quarta, de vocês com três; na oitava estrofe, há a rima de visitar com lugar; na nona de mais com pais. No entanto, podemos notar que as rimas são ocasionais e não era o objetivo do poeta, pois o ritmo é mais importante que a rima, dentro desse texto.
O que chama a atenção nessa letra é a aparência de caos: não há um encadeamento e nem coesão textual à primeira vista. Então não seria um texto? Porém, debruçando-se mais profundamente, podemos recuperar o sentido do texto.
Na primeira estrofe podemos dizer que há uma voz narrativa, ou seja a voz do narrador que enumera elementos.

Estátuas e cofres
E paredes pintadas
Ninguém sabe
O que aconteceu...

Nessa fala aparece uma pessoa pessoa do sexo feminino que identificamos pelo pronome “ela”, mas que não recupera nenhum elemento anterior do texto:
Ela se jogou da janela
Do quinto andar
Nada é fácil de entender...
Podemos inferir aqui uma situação narrativa: alguém se jogou do quinto andar do prédio e era uma mulher, mas não sabemos quem é, há apenas a perplexidade do narrador: nada é fácil de entender.
Na terceira estrofe aparece a voz de alguém que poderíamos inferir de um adulto acalentando uma criança:

Dorme agora
É só o vento
Lá fora
Nessa estrofe aparecem a voz de pessoas que podemos inferir como crianças e adolescentes de várias idades.
Quero colo!
Vou fugir de casa
Posso dormir aqui
Com vocês
Estou com medo
Tive um pesadelo
Só vou voltar
Depois das três...
Na quinta estrofe aparece a fala de um pai ou de uma mãe:
Meu filho vai ter
Nome de santo
Quero o nome
Mais bonito...
O texto pode ser um diálogo, ou pode ser a mesma pessoa afirmando.

Pode ser um pai ou uma mãe.
A sexta estrofe é o refrão da música que depois é repetida.

Aqui temos uma voz poética fazendo uma admoestação:
É preciso amar as pessoas
Como se não houvesse amanhã
Por que se você parar
Pra pensar
Na verdade não há...
Na sexta estrofe há falas de pais e de filhos:
Me diz, por que que o céu é azul
Explica a grande fúria do mundo
Essas falas remetem à criança que está na fase dos “porquês”, com a necessidade de entender o mundo.
Essa voz é de um pai ou de uma mãe e remete ao desamparo:
São meus filhos
Que tomam conta de mim
Aqui temos vozes de filhos, talvez crianças, mostrando a separação dos pais, pessoas que não têm casa e outras que vivem mudando de família. Depois dessa fala há a repetição do refrão, o que remete à idéia de desamparo e desagregação das relações.
Eu moro com a minha mãe
Mas meu pai vem me visitar
Eu moro na rua
Não tenho ninguém
Eu moro em qualquer lugar...
Já morei em tanta casa
Que nem me lembro mais
Eu moro com os meus pais
Nas últimas estrofes aparece a voz de um narrador que também argumenta e coloca sua visão, que somos uma gota d’água ou um grão, mostrando nossa pequenez diante do mundo.

A fala final faz uma crítica ao fato de haver cobrança em relação aos pais: será que os pais também não precisam ser entendidos? Será que seriam heróis ou que também não teriam suas fragilidades?A frase final “o que você vai ser quando você crescer” pode ser entendida como uma pergunta ou como afirmação. Se for como pergunta revela a intenção de perguntar será que você não vai ser como seus pais? E se for uma afirmação, a voz poética pode estar afirmando que vamos sempre repetir os nossos pais.
Sou uma gota d'água
Sou um grão de areia
Você me diz que seus pais
Não o entendem
Mas você não entende seus pais...
Você culpa seus pais por tudo
Isso é absurdo
São crianças como você
O que você vai ser
Quando você crescer?
Podemos inferir que o poeta mostrou nessa música poema as contradições do mundo moderno: as relações fragmentadas, o desamparo do sujeito. Essa fragmentação se dá tanto na forma como no conteúdo, com as vozes colocadas no texto. Parece que há uma câmera filmando grupos de pessoas falando e ele registra essas vozes da forma como aparece.
A fala do narrador, a voz poética organiza esse aparente caos e dá sentido a ele, questionando a postura do filho que culpa o pai, mostrando que somos humanos, pequenos diante da realidade.
Considerando que foi escrito em 1989, o texto mostra um pouco dessa fase, considerada a “década perdida” porque tínhamos recém saídos de uma ditadura militar com uma estagnação da economia e refluxo dos movimentos estudantis e populares.
É nessa época, na música “quando o sol bater na janela do seu quarto”, que ele pergunta:
“Até bem pouco tempo atrás poderíamos mudar o mundo. Quem roubou nossa coragem?”
O texto não possui coesão no sentido que um elemento recupera o outro, mas a partir de aspectos semânticos.

ANÁLISE DA MÚSICA PAIS E FILHOS

2009-05-17T20:54:00.000-03:00

Fiz um trabalho para o curso de Linguística Textual sobre coesão textual e analisei a música Pais e filhos da banda Legião Urbana

2009-05-01T13:39:00.003-03:00

Baladilha

Morre o boi

Quando chega ao fim

A paciência bovina

De mascar capim,

De puxar o carro,

De servir ao homem

Que o mata e come.

Morre o cão

No meio da rua

Sob a luz da lua

A que tanto uivou.

Guardou fielmente

O celeiro do homem,

Mas morreu de fome.

Morre o pássaro

Dentro da gaiola

Quando é noite e o canto

Já não o consola.

Pela última vez

Canta para o homem

Que, embora livre, dorme.

Envoy:
Homem, não sejas

Pássaro nostálgico,

Cão ou boi servil.

Levanta o fuzil

Contra o outro homem

Que te quer escravo.

Só depois disso morre.

José Paulo Paes

2009-04-08T20:23:00.002-03:00

MOMENTOS NO TEMPO

Jamais esquecerei
Estes momentos
Soltos no espaço
E no tempo
Em que estivemos juntos
No Paraíso
Banhados pela luz cósmica
Numa imensa troca de energia

Ah, que momentos preciosos!
Cheios de emoção e magia
Em que a vida se fez presente
Num grito de euforia!

Momentos em que o tempo
Deveria parar.
Mas, que ironia!
São nestes momentos
Que não o vemos passar.

2009-03-08T15:19:00.002-03:00

A VERDADE

UM CONTO DE FADAS MODERNO

Uma donzela estava um dia sentada à beira de um riacho, deixando a água do riacho passar por entre os seus dedos muito brancos, quando sentiu o seu anel de diamante ser levado pelas águas. Temendo o castigo do pai, a donzela contou em casa que fora assaltada por um homem no bosque e que ele arrancara o anel de diamante do seu dedo e a deixara desfalecida sobre um canteiro de margaridas. O pai e os irmãos da donzela foram atrás do assaltante e encontraram um homem dormindo no bosque, e o mataram, mas não encontraram o anel de diamante. E a donzela disse:- Agora me lembro, não era um homem, mas dois.E o pai e os irmãos da donzela saíram atrás do segundo homem, e o encontraram, e o mataram, mas ele também não tinha o anel. E a donzela disse:- Então está com o terceiro!Pois se lembrara que havia um terceiro assaltante. E o pai e os irmãos da donzela saíram no encalço do terceiro assaltante, e o encontraram no bosque. Mas não o mataram, pois estavam fartos de sangue. E trouxeram o homem para a aldeia, e o revistaram, e encontraram no seu bolso o anel de diamante da donzela, para espanto dela.- Foi ele que assaltou a donzela, e arrancou o anel de seu dedo e a deixou desfalecida – gritaram os aldeões. – Matem-no!- Esperem! – gritou o homem, no momento em que passavam a corda da forca pelo seu pescoço. – Eu não roubei o anel. Foi ela que me deu!E apontou a donzela, diante do escândalo de todos.O homem contou que estava sentado à beira do riacho, pescando, quando a donzela se aproximou e pediu um beijo. Ele deu o beijo. Depois a donzela tirara a roupa e pedira que ele a possuísse, pois queria saber o que era o amor. Mas como ele era um homem honrado, ele resistira, e dissera que a donzela devia ter paciência, pois conheceria o amor do marido no seu leito de núpcias. Então a donzela lhe oferecera o anel, dizendo: “Já que meus encantos não o seduzem, este anel comprará o seu amor.” E ele sucumbira, pois era pobre, e a necessidade é o algoz da honra.Todos se viraram contra a donzela e gritaram: “Rameira! Impura! Diaba!” e exigiram seu sacrifício. E o próprio pai da donzela passou a forca para o seu pescoço.Antes de morrer, a donzela disse para o pescador:- A sua mentira era maior que a minha. Eles mataram pela minha mentira, e vão matar pela sua. Onde está, afinal, a verdade?O pescador deu de ombros e disse:- A verdade é que eu achei este anel na barriga de um peixe. Mas quem acreditaria nisso? O pessoal quer violência e sexo, não histórias de pescador.(LUÍS FERNANDO VERÍSSIMO)

2009-03-08T15:04:00.004-03:00

Os indiferentes
por Antonio Gramsci

Odeio os indiferentes.
Acredito que viver
significa tomar partido.

Indiferença é apatia,
parasitismo, covardia.
Não é vida.

Abomino os indiferentes.
Desprezo os indiferentes,
porque me provocam
tédio as suas lamúrias
de eternos inocentes.

Odeio os indiferentes!

2009-03-08T14:41:00.002-03:00

MAMÃE NÃO FAZ NADA

Era uma vez uma mulher que perdeu seu nome de batismo ou melhor trocou-o por outro muito usado: o de mãe. Sendo mãe tornou-se uma pessoa essencialmente chata. A maior cobradora da paróquia. Faça isso; faça aquilo...
O relógio toca. Começa a batalha.- Vamos acordar, pessoal !!!Corre liga a água para o café. O leite também (quando tem)...- Vamos crianças, vistam o uniforme!O pai já está no banho. Rápido. Tem aula. Côa o café. Serve a mesa. Vamos pessoal. Olhe a hora. Coma o pão. Escovem os dentes. Pronto. O marido foi para o trabalho e as crianças para a escola. Trocou de roupa. Tirou a mesa, limpou a mesa do café. Arrumou as camas. Varreu a casa. Retirou o pó dos móveis.Vai ao verdureiro. Feitas as compras corre ao açougue. aproveita a saída passa pelo banco paga as contas de água e luz. Volta correndo. Faz o almoço. Olha o relógio. Está na hora do marido e das crianças chegarem... Chegaram. Serve o almoço. - Menino não belisque sua irmã!O pai pede que lave o macacão. Conta que hoje o trabalho melhorou um pouco, mas é para cuidar das despesas. Breve repouso e volta ao serviço. A mãe lava a louça do almoço. A filha seca os pratos e o filho os talheres, ele se manda para o quintal. O cachorro aparece com os pêlos da cauda bem aparados.- Esse menino! Foi por isso que ele pegou a tesoura...- Crianças façam a lição.Sim. Claro, arranjar figuras para a tarefa de geografia. Costurar a barra da calça do menino. Pregar o botão da blusa da menina.- Mãe, amanhã é aniversário da professora. Tenho que levar um bolo.Pronto. O bolo está no forno. Enquanto assa, lava o macacão.- Vamos ao dentista.- Cuidado ao atravessar a rua.Passam na panificadora. Voltam para casa.- Tomem banho!Providenciar o jantar.- Não gosta de ovo? Tem que comer. Faz bem para a saúde.- Fiquem quietos. Deixem o papai assistir o noticiário sossegado. Ele está cansado. Trabalhou o dia todo.- Vão para o banho! Já arrumaram o material para a aula de amanhã? Mas que turma!- Desde que chegamos do dentista estou dizendo para irem para o banho. Todos deitados.
Verificação total da casa. Deixar a mesa arrumada para o café matinal.- Ora veja! O menino esqueceu de guardar o caderno.Abriu-o, deu uma olhada na lição. Ele preencheu uma folha com dados pessoais:nome completo, data de nascimento, local e também dados familiares.Profissão do pai: mecânico.Profissão da mãe: não faz nada, só fica em casa.
(Autor Desconhecido

RECEITA DE ANO NOVO

2008-12-19T22:30:00.002-02:00

RECEITA DE ANO NOVO

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor de arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser,
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegrama?).
Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar de arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto da esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.
Para ganhar um ano-novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

ALEATÓRIOS

2008-12-19T22:18:00.003-02:00

ALEATÓRIOS

Narciso é a flor
Ou a flor é que é Narciso?

Narciso se mira no lago
Ou é o lago que se mira em Narciso?

O lago sou eu
Narciso é a flor
Que flutua em mim
Juntos nos mesclamos
Nos vertemos em líquido
E jorramos estrelas!

Adão chegou
Trouxe uma flor
Com seu pudor
Cobriu o sexo
Com ela.

Adão e Eva
No Paraíso
Foram felizes
Quando viviam
Nus nas naus
Sem máscaras
Sem pudores
Sem fronteiras
Sem convenções!

A boca bebe a luz da lua
O nariz cheira perfumes de estrelas
Um cachorro late para o sol...
Que loucura dançar esta música!
Vejo revistas, caras, bocas, colheres, comidas
livros, convites, papéis, festas...
Um redemoinho gira
E caio num abismo
De convenções...

PAIXÃO

2008-12-19T22:14:00.004-02:00

PAIXÃO

Paixão é dor, aflição?
Prazer e tesão?
Está no cérebro
Ou no coração?
Está no corpo todo
Busca o princípio
Do prazer
E faz o mundo
Se mover.

ESCREVER PARA SOBREVIVER

2008-11-02T17:07:00.009-02:00

Elenco:
Pat Carroll Patrick Dempsey
Jason Finn Scott Glenn
David Goldsmith Kristin Herrera
Blake Hightower John Benjamin Hickey
Will Morales Anh Tuan Nguyen
Vanetta Smith Imelda Staunton
Hilary Swank Deance Wyatt

Direção: Richard LaGravenese
Produção: Danny DeVito
Michael Shamberg
Stacey Sher
Fotografia: Jim Denault
Trilha Sonora: Mark Isham
RZA

O filme "Escritores da liberdade" (Freedom writer's)mostra uma realidade da educação nos Estados Unidos que nos diz respeito de perto. O filme mostra uma professora idealista que começa a lecionar para uma turma de primeira série de ensino médio em um bairro de Long Beach em que os pobres, negros, hispânicos, refugiados cambojanos, são relegados à marginalidade. Tratados como seres de segunda categoria,a única coisa que conseguem para garantir a sobrevivência é ser membros de gangs e viver em luta para marcar o seu território.
Apenas lutar pela sobreviência é algo que relega as pessoas à condição de animais. Assim, não é surpresa que esses jovens tenham esse tipo de comportamento. A maioria dos alunos dessa história (real) já haviam sido vítimas de crimes, expulsos de casa ou passado em reformatórios.
Discriminados pela escola, o professor do terceiro ano diz que a maioria cairia fora antes do terceiro anos, a diretora afirma que são incapazes e que a professora não poderia fazer nada. A princípio ela tenta seguir o conteúdo tradicional, mas percebe que não atinge aqueles jovens tão sofridos. Uma pergunta crucial de uma aluna a faz mudar a prática: "o que você faz aí na frente que pode mudar a minha vida?"
Ela não se conforma com essa situação, acredita nos jovens, esquece o conteúdo tradicional e propõe que comecem a escrever. Pede-lhes que escrevam o que quiserem e que ela só os lerá se eles assim desejarem.
Ela luta para conseguir livros, já que a escola não a apóia, mostrando que é preciso ampliar o horizonte desses jovens (que têm entre 14 a 17 anos).
O resultado é que ela consegue mudar a vida dos adolescentes para melhor, mostrando a eles que há um mundo maior, que eles podem mudar a sua vida e não ficar apenas no papel de vítimas.
Apesar disso, a professora faz coisas que eu não faria, como arrumar outro emprego para comprar livros para os alunos. Também não acho que só a iniciativa individual vá mudar a educação. Mas é importante o entusiasmo, o idealismo, acreditar nos alunos. Só isso não transforma a educação, mas faz toda a diferença.
Tenho certeza que no Brasil também temos experiências como essa, só que aqui não se transformam em filmes. Por que será? Provavelmente porque não registramos nossas experiências. Não está na hora de começarmos?

CETICISMO

2008-10-27T21:32:00.004-02:00

Não acredito em fadas,
Nem em fado,
A existência
Precede
A essência.

Não acredito em sorte
A minha eu faço
A machadadas.

Por isso
Chuto a bunda do Destino
E vou cuidar
Da minha vida.

O CÃO

2008-10-26T14:07:00.002-02:00

O CÃO

O cão arreganhava os dentes diante do portão da enorme mansão. O enorme cão cinza de olhos claros parecia querer abocanhar o primeiro que aparecesse para invadi-la. Olhava os passantes com raiva por trás das grades do portão. O seu problema era ser animal. Foi especialmente preparado para defender a propriedade privada. Desde pequenininho davam-lhe um prato de comida e outras recompensas sempre que fazia a coisa certa. O bom e velho Pavlov tinha razão ao desenvolver a teoria do condicionamento. Realmente, o tal estímulo-resposta funcionava mesmo!
Era um cão treinado. Fosse um lobo e agiria apenas por instinto e não olharia as pessoas com tanto ódio. Ódio que lhe fora ensinado por seus donos, pessoas de muitas posses. Por isso, tinham medo de perdê-lo e ensinaram-lhe a cuidar de sua propriedade com zelo como se ela fosse sua. Ensinaram-lhe a ter raiva de pobres, pretos, pedintes, mendigos, molambos. Ensinaram-lhe a odiar qualquer ameaça a seu mundo cor-de-rosa.
Sempre que aprecia no portão um ser estranho, ele atacava. Sabia identificar pelo cheiro as pessoas amigas. Geralmente, usavam perfumes franceses e tinham caras iguais, bem cuidadas. Ele via aquelas caras sorridentes, algumas cheias de maquiagem e estava acostumado com elas. Detestava as empregadas, jardineiros e os mordomos. Se pudesse pensar, talvez entendesse essa sua raiva. Estas pessoas lembravam-lhe a sua condição de subserviência, o que o deixaria profundamente irritado. Mas, naturalmente, não pensava. Animais não pensam.

Um dia, esqueceram o portão aberto e ele escapou. No início, bebeu o ar da liberdade. Correu, chafurdou na lama e revirou latas de lixo junto com seus velhos companheiros de espécie. Brigou, latiu para a lua, namorou muitas cadelas...
Mas...Se cansou da liberdade. Não tinha nascido livre, não tinha crescido livre. Toda sua vida viveu recebendo ordens. Quando saiu de casa, esperava que alguém o procurasse. Queria gozar ao máximo o tempo livre que tinha e pretendia voltar assim que fosse encontrado. Ele sabia que era um cão de raça que custava caro, por isso acreditou que seria procurado e encontrado. Andou perto da casa e teria voltado se não tivesse encontrado o portão fechado.
Não foi encontrado. Rondou em volta da casa, acabrunhado, arrependido de ter fugido, deprimido mesmo, com o rabo entre as pernas até que viu outro cachorro no quintal, naquele quintal que fora seu um dia! a dor foi muita e ele ganiu. Choraria se soubesse chorar, mas era apenas um animal sem valor que podia ser substituído por quem possui muito dinheiro. Que faria agora? Qual seria o rumo de sua vida? Ele se perguntaria se entendesse o que estava acontecendo. Mas era apenas um animal. Não sabia pensar.
Como um cão vira-latas, vagou, vagou e vagou, só e abandonado. Comia restos e sentia saudades do tratamento que tinha na casa dos ricos. Tinha cama boa, comida boa, não tomava chuva, não passava frio e só tinha que pagar por isso cuidando da casa deles, não deixando aqueles estranhos entrar. Estes seres com quem agora tinha que conviver e repartir a comida, seres nojentos que as vezes acariciavam-lhe, outras maltratavam-lhe. Não gostava deles, queria o cheiro de perfume francês da mansão rica, tinha nojo do mau-cheiro dos pobres. A que ponto chegara! Pensaria, se pudesse pensar. Mas era animal. E animal não pensa.

E assim ele vagou por muito tempo sofrendo inúmeras privações. Até que um dia foi encontrado. Não pela família anterior, como ele esperava, mas por um rapaz tão só e abandonado como ele. O rapaz morava sozinho numa casa de um só cômodo num bairro sujo e fedorento da periferia. Não era a mesma coisa, mas já era algum conforto.
Tinha agora o que comer e onde dormir sem passar frio. Mas não se sentia agradecido ao rapaz. Achava que ele tinha feito sua obrigação, portanto não lhe fazia festinhas quando ele chegava, nem lhe balançava o rabo, nem mesmo quando era acariciado. Se pudesse raciocinar, acharia que ele apenas queria companhia e pagava por isto dando-lhe casa e comida. Mas não pensava, não era humano.
O rapaz estava desempregado e saia todos os dias à procura de emprego. Até que soube de um concurso para a Polícia Militar. Prestou-o e passou. Sabendo que o seu cão era de raça resolveu leva-lo para os treinamentos. O cão e o rapaz foram bem aceitos pela polícia pois os dois eram cumpridores dos deveres e capaz de submeterem à disciplinas rígidas.
O cão logo engordou e ficou mais ágil, seu dono também. A sua cor cinza e o uniforme de seu companheiro, agora um soldado da PM, quase que se confundiam. Sabiam que tinham nascido para este trabalho.
O cão e seu companheiros policiais adoravam maltratar mendigos, pobres, pretos, molambos, crianças pedintes e casais de namorados. Ele percebeu que tinha ido ao lugar certo e chegou quase a ter amizade por seu dono, o rapaz que o tirou das ruas e o levou para ser um cão da polícia militar. Mas não podia sentir estes afetos, era apenas um animal.
Agora, sentia-se quase feliz com seu trabalho, tão parecido com o anterior, de proteger a propriedade alheia. O rapaz, com seu salário e apenas os dois para sustentar, já comia melhor. Havia até carne! Haviam se mudado para uma casinha maior e mais confortável e à noite ele dormia sonhando com perfumes franceses. (1995)

BORBOLETA

2008-10-26T11:50:00.004-02:00

Borboleta errante
Voa, voa de flor em flor
Borboleta amante
Vive em busca do amor.

As flores são alegres
Atraem sua atenção
Como amar apenas uma
Se todas lindas são?

Borboleta errante
Voa, voa de flor em flor
Borboleta amante
Vive em busca do amor.

As flores são cheias de cores
Vermelhas, azuis,Amarelas
Cada uma tem sua beleza
E todas são tão belas!

Borboleta errante
Voa, voa de flor em flor
Borboleta amante
Vive em busca do amor.

O amor é tão gostoso
Como o vôo das borboletas
É como sentir o perfume das flores
E flutuar no ar em piruetas.

Borboleta errante
Voa, voa de flor em flor
Borboleta amante
Vive em busca do amor.

Mas esse amor não sacia
Cada toque em cada flor
Aumenta a sede de amar
Que se transforma em dor.

(Geralda,1995)

CONTO DE FADAS MODERNO

2008-10-18T20:44:00.002-03:00

'Conto de Fadas para Mulheres do Século 21'

Era uma vez, numa terra muito distante, uma linda princesa,
independente e cheia de auto-estima que, enquanto contemplava a natureza e pensava em como o maravilhoso lago do seu castelo estava de acordo com as conformidades ecológicas, se deparou com uma rã.
Então, a rã pulou para o seu colo e disse:
Linda princesa, eu já fui um príncipe muito bonito. Mas, uma bruxa má lançou-me um encanto e eu transformei-me nesta rã asquerosa. Um beijo teu, no entanto, há de me transformar de novo num belo príncipe e poderemos casar e constituir um lar feliz no teu lindo castelo. A minha mãe poderia vir morar conosco e tu poderias preparar o meu jantar, lavarias
as minhas roupas, criarias os nossos filhos e viveríamos felizes para sempre...
E então, naquela noite, enquanto saboreava pernas de rã à sautée, acompanhadas de um cremoso molho acebolado e de um finíssimo vinho branco, a princesa sorria e pensava:

'Nem fo...den...do!'.

(Luís Fernando Veríssimo)(SERÁ QUE É DELE MESMO? NÃO SEI, RECEBI POR E-MAIL).

2008-10-14T19:47:00.000-03:00

A CRIANÇA QUE EU FUI

2008-10-14T19:45:00.003-03:00

A CRIANÇA QUE EU FUI

A criança que eu fui
chora
agarrada ao travesseiro
quer colo
carinho
e faz travessuras.

A criança que eu fui
ouve histórias
conta casos
vê imagens
nas nuvens
e sorve o tempo
sem medo.

A criança que eu fui
está aqui
bem viva
cheia de alegria
abre as portas
do meu mundo
de fantasia.

A criança que eu fui
vive em mim
todo dia
sonha
dá risada
ingenuamente
confia.

Geralda c12/10/2008

MARIA

2008-10-09T20:18:00.003-03:00

MARIA

Ela se arruma em frente ao espelho. Penteia os cabelos negros de índia. A noite está bonita, cálida, quente. Talvez hoje eu volte mais cedo para casa. Talvez hoje eu possa ficar com meu filho... Um choro de criança... O que foi, meu filho? Mamãe, você vai sair? A mamãe precisa ganhar o seu pão. Não quero pão, mamãe, quero ir com você. Me leva, tenho medo de ficar sozinho. Tem medo, não, filinho, durma, que mamãe já vem.
Sai com dor no coração. Quando será que deixarei esta vida? Quando poderei cuidar do meu filho? Ela está bonita. Seu nome, Maria, igual ao de tantas mulheres, mães iguais a elas, mas amparadas por seus maridos, pais, famílias... E ela? Pra ela, nada. Pra ela, resta ser a privada do mundo. Pra ela, resta a desventura de ser mulher sozinha, sem profissão, sem emprego, de ter um filho sem pai...Meu filho...Única criatura que me ama. Única criatura pela qual ainda em importa viver...
Um homem se aproxima interrompendo o fio dos pensamentos. Maria vai...Os corpos unidos...O homem grunhe de prazer. Maria não deixa de pensar no filho. será que está dormindo? Será que está bem? O homem se vai e Maria volta ao seu lugar. A angústia toma conta dela. Quero deixar esta vida. Quando poderei? Quero ser só eu. quero ser só mãe. Quero amar um homem. Quero sentir prazer. Por que não posso? ...Outro homem...
Maria volta para casa. O dia está quase amanhecendo. Em seu coração, a noite também começa a ir embora. Ela vai poder ser ela de novo. Vai poder parar de fingir um prazer que não sente... Abre a porta silenciosamente. O menino dorme. Ela faz o café para quando ele acordar. Mamãe, você voltou?! Tive medo. Ouvi barulhos lá fora. Onde você estava? Fica calmo, filinho, mamãe está aqui agora. Trouxe pão, leite, doces, leva tudo para a cama e comem juntos, alegremente. Maria está feliz. Lembra-se de sua infância, conta histórias, canta. apesar da noite em claro, não dorme para usufruir da companhia do filho.
Mas o dia acaba e a noite chega com suas angústias. O menino está doente e Maria não pode sair. A doença durou dias. O dinheiro não deu para comprar os remédios. Numa noite friosa, o menino morreu. Silenciosamente... Maria não chorou. Ele estava livre. Não ia mais ficar sozinho. Os anjos iam cuidar dele... Ah, mas ela também queria cuidar! Foi ao fogão, inspecionou o botijão do gás, verificou que estava cheio. Tampou todas as frestas e, silenciosamente, dormiu...
Ninguém notou a falta dos dois, nem mesmo os clientes de Maria, tantas são as moças que esperam na esquina como ela. Só no dia em que o senhorio foi cobrar o aluguel é que sentiu um cheiro estranho. Chamou a polícia que arrombou a porta. Os dois corpos estavam em decomposição, mas, mesmo assim, dava para vislumbrar o sorriso no rosto de Maria, que agora cuidava de seu filho.
Geralda
Este conto ganhou um concurso de crônicas do Jornal do Campus em 1997

DE DIA

2008-10-05T21:39:00.002-03:00

DE DIA

É dia...
Os trabalhadores passam apressados
E nem vêem o menino dormindo
O menino, que à noite cheirou cola
Para agüentar a fome e o medo...

Não vêem a prostituta que dorme
Para esquecer o tédio da vida.

Não vêem o mendigo que morreu
De frio durante a noite.

Não vêem a polícia
Que não os protegerá da miséria
Que poderá transformá-los, à noite
Em mendigos ou clientes da prostituta
Que terá um filho
Que vai cheirar cola de fome
Que vai virar mendigo
Que vai morrer de frio
Depois de gerar outro menino
Que vai cheirar cola...
.............ETC.........

À NOITE...

2008-10-05T21:37:00.003-03:00

À NOITE

É noite...
Um menino cheira cola na esquina
Um mendigo dorme num banco
Uma prostituta entediada espera...

Um carro de polícia sireneia ao longe...
...E todos se sobressaltam
!!!???!!!

O menino joga a cola
E quer voltar para a escola
O mendigo acorda e chora
De frio...
A prostituta acha um cliente
Quente...
E sai..

O carro passa...

E a noite volta
Com sua cara de tédio
De medo, de frio, de dor...

RAZÕES

2008-10-05T10:47:00.002-03:00

RAZÕES

Amo-te loucamente
Sem nenhuma razão
Que seja aparente.
Mas amor não tem razões
Que se possam explicar
Ultrapassa todas as fronteiras
Das leis da nossa mente.

Coração não tem juízo
Nem tampouco raciocínio
Pois se fosse inteligente
Não seria negligente
E escolhia para amar
A pessoa ideal
Que correspondesse
Os sentimentos da gente.

MOMENTOS NO TEMPO

2008-10-05T10:40:00.002-03:00

imagem do site: http://poeticasemportugues.blogspot.com/2007_02_01_archive.html

MOMENTOS NO TEMPO

Jamais esquecerei
Estes momentos
Soltos no espaço
E no tempo
Em que estivemos juntos
No Paraíso
Banhados pela luz cósmica
Numa imensa troca de energia

Ah, que momentos preciosos!
Cheios de emoção e magia
Em que a vida se fez presente
Num grito de euforia!

Momentos em que o tempo
Deveria parar.
Mas, que ironia!
São nestes momentos
Que não o vemos passar.

AS PEDRAS

2008-10-05T10:34:00.002-03:00

AS PEDRAS

Para o meu querido poeta de cabeceira
Carlos Drummond de Andrade.
Drummond, você tem razão:
tem sempre uma pedra no meio do caminho.

Jamais esquecerei aquele momento
De tamanha perplexidade
No meu caminho para o meio
Havia pedras espalhadas.

Pedras havia de montão
No meio do caminho jogadas.

Como em todo meio de caminho
A gente dá mil tropeçadas
Tropecei naquelas pedras
No meio do caminho jogadas.

Pedras havia de montão
No meio do caminho jogadas.

Não sei se jogaram de propósito
Não sei se lutei em vão
Só sei que com pés machucados
De tanta pedra lascada
Cheguei no meio do caminho
Do meu caminho para o meio
Cada vez com mais pedras jogadas.

(1995)

2008-09-26T20:31:00.001-03:00

PALAVRAS DE POETAS

Para José Paulo Paes

O poeta brinca
Com as palavras
E as palavras brincam
Com o poeta.
Ele pega uma lá
Outra cá...e...
Olha só! Sai uma poesia
Diferente da que queria
Mas tão bonita!

Mas o poeta quer mais
As palavras são infinitas:
Como fazer para dizer o que penso?
Com essa falei um pouco
Mas quero muito mais!

Os poemas dizem tanto
E nunca são iguais
Esse fala de amor
Aquele de ideais
Outro fala de dor...

E a vida vai escorrendo
Num fio interminável
Na infinitude
Das palavras dos poetas

2008-09-26T20:26:00.001-03:00

Foto: geocities
AOS REVOLUCIONÁRIOS

O mundo, a vida
Contradiz os dizeres
Daqueles que querem
Mudá-lo...

Na vida corrida
Não vemos...
O azul do céu
O brilho do sol...
...A vida...

Anestesiamo-nos...

Não vemos a beleza
Empurramos a vida
No limite do cotidiano
E deixamos a rotina
Dominar os nossos sonhos.

(1992)

auto-retrato

2008-09-23T21:52:00.001-03:00

AUTO-RETRATO

Eu vim de longe
Do fundo do mundo
Das entranhas de minha mãe
Mas era tão perto
Não sei ao certo
O que me tornei.
Fiquei tão eu!
Tão Ninguém!
Tão Mundo!
Que às vezes nem me reconheço
-Prendendo cabelos no espelho-
E volto ao mundo tão lá no fundo.
Mas agora só meu
Não mais de minha mãe...

EN EL BORDE DE LAS TAZAS

2008-09-23T21:15:00.005-03:00

Laura Yasan

una mujer
se mueve en el denso fluir de sus instintos
sabe quebrar
la cáscara de una intención
una mujer
abarca por fragmentos la totalidad
y nunca es la misma

un hombre
sube al misterio en una extrema progresión
descubre el sentimiento
acorralado en un límite
el resto
lo filtra en el pensar

una mujer
es a la vez su historia
y lo que aún no ha conocido
sabe ordenar lo que no ve

un hombre
arriba al corazón del mundo
en cada vértice de su conocimiento
se instala en lo que ve
y se proyecta

una mujer es todas las mujeres
pero es única
un hombre es todos los hombres
pero es único

un hombre y una mujer
nunca se conocen
saben suponer
saben crear sobre el malentendido
son cada uno
mitad secreto
mitad vacío

un hombre y una mujer
a lo largo de cientos de actos cotidianos
cruzan información
dejan la vida escrita
en el borde de las tazas

cada día se escribe
cada día se lava

2008-09-04T20:50:00.002-03:00

ENCASULANDO

Dentro do casulo
O bicho-da-seda
Constrói sua trama
Que se transforma
Em pura seda.
Findo o trabalho
Sai do casulo
Feito borboleta.

No calor do mundo interno
Os fios da seda
Vão se entrelaçando
Formando um único tecido:
As dores e alegrias
Angústias e prazeres
Momentos fugazes...
Formam a trama
Que se enroscando
Vai
Construindo a borboleta-mulher:
Butterfly!

(1994)

2008-08-28T21:27:00.002-03:00

2008-08-20T21:27:00.004-03:00

Fragmentos de un evangelio apócrifo

Jorge Luís Borges

3. Desdichado el pobre en espíritu, porque bajo la tierra será lo que ahora es en la tierra.
4. Desdichado el que llora, porque ya tiene el hábito miserable del llanto.
5. Dichosos los que saben que el sufrimiento no es una corona de gloria.
6. No basta ser el último para ser alguna vez el primero.
7. Feliz el que no insiste en tener razón, porque nadie la tiene o todos la tienen.
8. Feliz el que perdona a los otros y el que se perdona a sí mismo.
9. Bienaventurados los mansos, porque no condescienden a la discordia.
10. Bienaventurados los que no tienen hambre de justicia, porque saben que nuestra suerte, adversa o piadosa, es obra del azar, que es inescrutable.
11. Bienaventurados los misericordiosos, porque su dicha está en el ejercicio de la misericordia y no en la esperanza de un premio.
12. Bienaventurados los de limpio corazón, porque ven a Dios.
13. Bienaventurados los que padecen persecución por causa de la justicia, porque les importa más la justicia que su destino humano.
14. Nadie es la sal de la tierra, nadie, en algún momento de su vida, no lo es.
15. Que la luz de una lámpara se encienda, aunque ningún hombre la vea. Dios la verá.
16. No hay mandamiento que no pueda ser infringido, y también los que digo y los que los profetas dijeron.
17. El que matare por la causa de la justicia, o por la causa que él cree justa, no tiene culpa.
18. Los actos de los hombres no merecen ni el fuego ni los cielos.
19. No odies a tu enemigo, porque si lo haces, eres de algún modo su esclavo. Tu odio nunca será mejor que tu paz.
20. Si te ofendiere tu mano derecha, perdónala; eres tu cuerpo y eres tu alma y es arduo, o imposible, fijar la frontera que los divide...
24. No exageres el culto de la verdad; no hay hombre que al cabo de un día, no haya mentido con razón muchas veces.
25. No jures, porque todo juramento es un énfasis.
26. Resiste al mal, pero sin asombro y sin ira. A quien te hiriere en la mejilla derecha, puedes volverle la otra, siempre que no te mueva el temor.
27. Yo no hablo de venganza ni de perdones; el olvido es la única venganza y el único perdón. Hacer el bien a tu enemigo puede ser obra de justicia y no es arduo; amarlo, tarea de ángeles y no de hombres.
29. Hacer el bien a tu enemigo es el mejor modo de complacer tu vanidad.
30. No acumules oro en la tierra, porque el oro es padre del ocio, y éste, de la tristeza y el tedio.
31. Piensa que los otros son justos o lo serán, y si no es así, no es tuyo el error.
32. Dios es más generoso que los hombres y los medirá con otra medida.
33. Da lo santo a los perros, echa tus perlas a los puercos; lo que importa es dar.
34. Busca por el agrado de buscar, no por el de encontrar...
39. La puerta es la que elige, no el hombre.
40. No juzgues al árbol por sus frutos ni al hombre por sus obras; pueden ser peores o mejores.
41. Nada se edifica sobre la piedra, todo sobre la arena, pero nuestro deber es edificar como si fuera piedra la arena...
47. Feliz el pobre sin amargura o el rico sin soberbia.
48. Felices los valientes, los que aceptan con ánimo parejo la derrota o las palmas.
49.Felices los que guardan en la memoria palabras de Virgilio o de Cristo, porque éstas darán a luz a sus días.
50. Felices los amados y los amantes y los que pueden prescindir del amor.
51. Felices los felices.

Homenagem ao autor que em 24 de agosto desse ano faria 109 anos. Leia um pouco de sua biografia:

Jorge Luis Borges nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Por influencia de su abuela inglesa, fue alfabetizado en inglés y en español. En 1914, viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra, donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. En 1921, regresó a Buenos Aires y fundó con otros importantes escritores la revista Proa. En 1923, publicó su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires. Desde esa época, se enferma de los ojos, sufre sucesivas operaciones de cataratas y pierde casi por completo la vista en 1955. Tiempos después se referiría a su ceguera como "un lento crepúsculo que ya dura más de medio siglo".
Desde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo. Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor, que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.

2008-08-11T20:35:00.003-03:00

ANGÚSTIA
que estreito é meu coração!

dor...

solidão...
o mundo é grande assim mesmo?
cabe inteiro dentro do meu coração?
cada vez mais vazio
dolorido
apertado
se essa dor que sinto
rasgasse o meu peito
causaria um terremoto
um tufão
talvez
tempestade...

MUlher

2008-08-10T19:56:00.004-03:00

No princípio eu era a Eva
Criada para a felicidade de Adão
Mais tarde fui Maria
Dando à luz aquele
Que traria a salvação
Mas isso não bastaria
Para eu encontrar perdão.
Passei a ser Amélia
A mulher de verdade
Para a sociedade
Não tinha a menor vaidade
Mas sonhava com a igualdade.
Muito tempo depois decidi:
Não dá mais!
Quero minha dignidade
Tenho meus ideais!
Hoje não sou só esposa ou filha
Sou pai, mãe, arrimo de família
Sou caminhoneira, taxista,
Piloto de avião, policial feminina,
Operária em construção...
Ao mundo peço licença
Para atuar onde quiser
Meu sobrenome é COMPETÊNCIA
E meu nome é MULHER..!!!!

A Autora é Desconhecida,
mas uma verdadeira sábia...

Se alguém conhecer ou for a autora,

entre em contato comigo.

2008-07-27T15:00:00.003-03:00

Mulherão

Texto de Martha Medeiros

Peça para um homem descrever um mulherão.
Ele imediatamente vai falar no tamanho dos seios, na medida da cintura, no volume dos lábios, nas pernas, bumbum e cor dos olhos...

Ou vai dizer que mulherão tem que ser loira, 1,80 m, siliconizada, sorriso Colgate. Mulherões, dentro desse conceito, não existem muitas: Vera Fisher, Malu Mader, Adriane Galisteu, Letícia Spiler, Lumas e Brunas.

Agora, pergunte para uma mulher o que ela considera um mulherão, e você vai descobrir que tem uma em cada esquina...

Mulherão é aquela que pega dois ônibus para ir ao trabalho e mais dois para voltar. E, quando chega em casa, encontra um tanque lotado de roupa e uma família morta de fome.

Mulherão é aquela que vai de madrugada para a fila garantir matrícula na escola e aquela aposentada que passa horas em pé na fila do banco para buscar uma pensão de R$ 100,00.

Mulherão é a empresária que administra dezenas de funcionários de segunda a sexta e uma família todos os dias da semana.

Mulherão é quem volta do supermercado segurando várias sacolas, depois de ter pesquisado preços e feito malabarismo com o orçamento.

Mulherão é aquela que se depila, que passa cremes, que se maquia, que faz dietas, que malha, que usa salto alto, meia-calça, ajeita o cabelo e se perfuma, mesmo sem nenhum convite para ser capa de revista.

Mulherão é quem leva os filhos na escola, busca os filhos na escola, leva os filhos na natação, busca os filhos na natação, leva os filhos para a cama, conta histórias, dá um beijo e apaga a luz.

Mulherão é aquela mãe de adolescente que não dorme enquanto ele não chega. Ë quem, de manhã bem cedo, já está de pé, esquentando o leite.

Mulherão é quem leciona em troca de um salário mínimo, é quem faz serviços voluntários, é quem colhe uva, é quem opera pacientes, é quem lava a roupa para fora, é quem bota a mesa, cozinha o feijão e, à tarde, trabalha atrás de balcão.

Mulherão é quem cria os filhos sozinha, é quem dá expediente de 8 horas e enfrenta menopausa, TPM e menstruação.

Mulherão é quem arruma os armários, coloca flores nos vasos, fecha a cortina para o sol não desbotar os móveis, mantém a geladeira cheia e os cinzeiros vazios.

Mulherão é quem sabe onde cada coisa está, o que cada filho sente e qual o melhor remédio para azia.

Lumas, Brunas, Canas, Luanas e Sheilas: mulheres nota 10 no quesito lindas de morrer, mas mulherão é quem mata um leão por dia!

A OPRESSÃO COMEÇA PELO CORPO

2008-07-27T14:43:00.006-03:00

Eu tinha 13 anos, em Fortaleza, quando ouvi gritos de pavor. Vinha da vizinhança, da casa de Bete, mocinha linda, que usava tranças. Levei apenas uma hora para saber o motivo. Bete fora acusada de não ser mais virgem e os irmãos a subjugavam em cima de sua estreita cama de solteira, para que o médico da família lhe enfiasse a mão enluvada entre as pernas e decretasse se tinha ou não o selo da honra. Como o lacre continuava lá, os pais respiraram, mas a Bete nunca mais foi à janela, nunca mais dançou nos bailes e acabou fugindo para o Piauí, ninguém sabe como, nem com quem.

Eu tinha apenas 14 anos, quando Maria Lúcia tentou escapar, saltando o muro alto do quintal da sua casa para se encontrar com o namorado. Agarrada pelos cabelos e dominada, não conseguiu passar no exame ginecológico. O laudo médico registrou vestígios himenais dilacerados, e os pais internaram a pecadora no reformatório Bom Pastor, para se esquecer do mundo. Realmente esqueceu, morrendo tuberculosa.

Estes episódios marcaram para sempre e a minha consciência e me fizeram perguntar que poder é esse que a família e os homens têm sobre o corpo das mulheres? Ontem, para mutilar, amordaçar, silenciar. Hoje, para manipular, moldar, escravizar aos estereótipos. Todos vimos, na televisão, modelos torturados por seguidas cirurgias plásticas. Transformaram seus seios em alegorias para entrar na moda da peitaria robusta das norte americanas. Entupiram as nádegas de silicone para se tornarem rebolativas e sensuais, garantindo sucesso nas passarelas do samba. Substituíram os narizes, desviaram costas, mudaram o traçado do dorso para se adaptarem à moda do momento e ficarem irresistíveis diante dos homens. E, com isso, Barbies de fancaria, provocaram em muitas outras mulheres; as baixinhas, as gordas, as de óculos; um sentimento de perda de auto-estima.

Isso exatamente no momento em que a maioria de estudantes universitários (56%) é composta de moças. Em que mulheres se afirmam na magistratura, na pesquisa científica, na política, no jornalismo. E, no momento em que as pioneiras do feminismo passam a defender a teoria de que é preciso feminilizar o mundo e torná-lo mais distante da barbárie mercantilista e mais próximo do humanismo.

Por mim, acho que só as mulheres podem desarmar a sociedade. Até porque elas são desarmadas pela própria natureza. Nascem sem pênis, sem o poder fálico da penetração e do estupro, tão bem representado por pistolas, revólveres, flechas, espadas e punhais. Ninguém diz, de uma mulher, que ela é de espada. Ninguém lhe dá, na primeira infância, um fuzil de plástico, como fazem com os meninos, para fortalecer sua virilidade e violência.

As mulheres detestam o sangue, até mesmo porque têm que derramá-lo na menstruação ou no parto. Odeiam as guerras, os exércitos regulares ou as gangues urbanas, porque lhes tiram os filhos de sua convivência e os colocam na marginalidade, na insegurança e na violência. É preciso voltar os olhos para a população feminina como a grande articuladora da paz.

E para começar, queremos pregar o respeito ao corpo da mulher. Respeito às suas pernas que têm varizes porque carregam latas d'água e trouxas de roupa. Respeito aos seus seios que perderam a firmeza porque amamentaram seus filhos ao longo dos anos. Respeito ao seu dorso que engrossou, porque elas carregam o país nas costas. São as mulheres que irão impor um adeus às armas, quando forem ouvidas e valorizadas e puderem fazer prevalecer à ternura de suas mentes e a doçura de seus corações".
Rita Lee

Esse texto circula pela internet como da Rita Lee, mas ela nega sua autoria.

FLUIDEZ

2008-07-06T12:40:00.008-03:00

Fluidez

a vida flui

pelos
de

dos

es

co

rre
rapidamente

não podemos

prendê-la

como um

rio

a vida

flui...

os obstáculos

podem prender

as águas

do rio

mas não as impedem

de correr

ao seu destino

RECEITA DE HOMEM

2008-07-06T12:27:00.001-03:00

RECEITA DE HOMEM

É preciso que seja doce
E que tenha ternura no olhar
Que seus ouvidos sejam atentos
E que seus lábios saibam falar.
Seu corpo deve ser sensível
Aos toques e beijos
Deve ter braços fortes
Para poder abraçar
Nas tristezas e alegrias
E nos momentos de prazer.
Suas mãos devem ser leves
Quando tiverem que tocar.
Deve possuir um quê de mistério
Com segredos pra desvendar
Deve gostar de flores
De música, de ler e conversar.
Não precisa ser bonito
Nem pertencer aos padrões de beleza
Mas deve ter sensualidade
Revelada no olhar
Que mantenha sempre acesa
A chama do desejo.
Que ele venha como um príncipe
Montado num cavalo branco
Mas que mantenha
Os pés no chão.
Não precisa ser poeta
Mas deve gostar de olhar as estrelas
Não precisa ser romântico
Mas deve proporcionar um clima
Que lembre lareiras crepitando.
Não deve ser muito asseado
Que perca o odor selvagem
De homem-animal-sensual.
Deve ter firmeza de caráter
Firmeza de personalidade
Clareza de suas contradições
Desejo de superá-las.
Deve ter senso de realidade
E vontade de mudar o mundo!
E os machistas que me perdoem
Mas sensibilidade é fundamental!

Eduardo e Mônica revisitados

2008-07-02T20:10:00.000-03:00
Atualizaram a letra da música Eduardo e Mônica
Achei muito boa! Clique na imagem que você pode vê-la maior.

2008-06-29T18:41:00.000-03:00

CRÉU, CRÉU, CRÉU OU A REGRESSÃO DA LINGUAGEM

A dança do créu é aparentemente uma musiquinha inocente em que um DJ vai falando e incitando as pessoas a dançar. Ele vai aumentando a velocidade e repetindo "créu, créu, créu" em velocidade cada vez maior que os dançarinos têm que acompanhar.

Como brincadeira é algo divertido e como exercício aeróbico é extremamente interessante para queimar calorias.

Agora vamos pensar do ponto de vista linguístico: o que significa a palavra "créu"? Ela não está dicionarizada, embora já faça parte da boca do povo há um tempão. Nunca foi usada assim sozinha, mas sempre com um verbo junto: a expressão é "dar um créu" que pode significar apertar, intimidar, agarrar, forçar ou até mesmo com conotação sexual, uma gíria para a transa, a cópula.
Assim podemos dizer que o significado dessa "música" tem um sentido sexual, embora o seu autor, Sérgio Costa, o MC Créu, diga que a tenha criado a partir de uma fala de seu filho que 7 anos que dizia "créu, créu, créu". Depois dessa iluminação ele criou a letra, colocou umas mocinhas com atributos interessantes e extremamente inteligentes para criar novas e criativas coreografias que mostram o quanto contribuem para valorizar a mulher e voilá! Estava criado o hit do momento! E de repente todo mundo começa repetindo a grande e iluminada frase "créu, créu, créu" à exaustão. Até criancinhas que mal começaram a falar repetem incessantemente o refrão.
É aí que paramos para pensar: o que ocorre? Que estranho fenômeno é esse que faz com as pessoas fiquem repetindo sons que mais parecem grunhidos?Isso não é algo novo. A cada verão surge um grupelho novo com um tipo desse de som e de coreografia para aquecer a estação e duram exatamente esse tempo: uma estação. Porém, a mídia explora ao máximo esse momento e usa esses grupos e suas garotas como um creme dental, espremendo até o fim. Quando acaba, jogam fora mas arrumam outro para substituir. É o mesmo velho com cara nova. Mas isso só ocorre porque encontra eco nas pessoas que consomem essa mídia, porque se não encontrassem, não haveria tanto sucesso.

O que nos leva à nossa reflexão sobre a regressão da linguagem. Parece que há um retrocesso do pensamento e da linguagem, pois surgem letras vazias, desprovidas de sentido, mas que chamam a atenção pelo ritmo e é aí que todos repetem, mecanicamente, como se fosse apenas um som, um eco.

Onde foi parar a criatividade?

Encasulando

2008-05-01T20:27:00.000-03:00

ENCASULANDO

Dentro do casulo
O bicho-da-seda
Constrói sua trama
Que se transforma
Em pura seda.
Findo o trabalho
Sai do casulo
Feito borboleta.

No calor do mundo interno
Os fios da seda
Vão se entrelaçando
Formando um único tecido:
As dores e alegrias
Angústias e prazeres
Momentos fugazes...
Formam a trama
Que se enroscando
Vai
Construindo a borboleta-mulher:
Butterfly!

2008-05-01T14:01:00.000-03:00
reflexão
s. f.
reflexão
do Lat. reflexione
s. f.,
acto ou efeito de reflectir;
retorno do pensamento sobre si mesmo, com vista a examinar mais profundamente uma ideia, uma situação, um problema;
meditação;
tino;
ponderação;
prudência;
Fís.,
desvio de direcção das ondas luminosas ou sonoras que encontram um corpo interposto;
processo no qual uma radiação, ao incidir numa superfície, volta para trás em vez de a penetrar.
Fís.,
ângulo de -: o ângulo entre o raio de luz reflectido por uma superfície e a perpendicular à superfície no ponto de reflexão.